Пародия на Л. Маркову По Троицкому мосту...
Поскольку мои попытки поговорить на эту тему серьёзно были объявлены демагогией и резонерством, то что остается делать, кроме как соответствовать доминирующему разухабистому стилю общения? В виде исключения, надеюсь. Ну, и есть еще кое-какие надежды…
Оригинал: http://www.proza.ru/2009/11/17/857
====================================================
Флуора Помаркова.
«… У каждого был мост любимый свой!»
Зачем я это пишу? Ни сюжета, ни морали, ни коллизий… Я просто еду к Троицкому мосту. Миллионы ездят этим маршрутом - и ничего. Почему именно я?!
Ах, Троицкий мост! Как жаль, что уже кончилась навигация, и мосты не разводят. Я могла бы простоять до рассвета, созерцая как половинки мостов фаллическими символами вздымаются к холодному фригидному небу! Остался за спиной голый – чёрт возьми, он голый! – Летний сад. Вековые липы мрачно чернеют обнажёнными – блин, да что ж такое! – кронами. Отчего-то вспомнился фанатик и маньяк Фельтон… И еще Карл Великий. Эх, какой же великий – были мужчины в то время!
Миновав очередной фаллический символ – шпиль Петропавловки, вонзившийся в еще недавно невинное облако – поток машин нескончаемым по длине лингамом вторгается в развратное лоно Петроградки. Неугасимым огнем, неусыпающим червём живёт на её проспектах соблазн. Как я её понимаю! Закованная в гранит, утопающая в огнях… – да еще сто тысяч штампов не в силах передать всё очарование ночного муниципального образования Петербурга! Жаль, что приходится ездить по Каменностровскому: он такой узкий! Ах, если бы по Большому! Что за прелесть Большой проспект! Неугасимым огнем горят витрины всевозможных бутиков, из которых восхищенно смотрят мне вслед безголовые полуобнаженные пластиковые мужские торсы, одетые в расстёгнутые джинсы Труссарди. (Я, кстати, на днях присмотрела себе один жакетик эскадовский - ой, девчонки, это нечто!.. Но дождусь, пока у них акцию объявят!). Макдональдс вздымает к небу две своих сомкнутых крутых дуги – будто описывающих пару яиц. Лохи за горящими неугасимым огнём витринами жуют биг-маки и пьют кока-колу. Тупая челядь! Хотя встречаются и ничего себе типы…
Мой черный-чёрный автомобиль прокладывает по черному-черному асфальту свой сухопутный путь, медленно ползёт в тягучем, словно каучуковом потоке, сотканном из иных разнообразных средств передвижения. Внутри, в интерьере, отделанном кожей устричного цвета и вставками из натурального дерева ценных пород, я почти не слышу городского шума. А под капотом утробно рычит, содрогаясь в оргазмах, бензиновая V-образная шестерка, жадно глотающая впрыски высокооктанового бензина. Отличная немецкая работа! Мюнхен! «Йа! Дас ист фантастиш»! – шепчу я почти неосознанно, ощущая, как меня вдавило в кресло, когда я первой, на скорости, ушла с перекрёстка. Я почти физически ощущаю, как в двигателе кривошипно-шатунный механизм толкает поршень внутрь цилиндра, и по моему телу пробегает дрожь. Я, то нервно сжимаю, то глажу черный-черный кожаный – о, кожаный! – руль…
И всё же – непонятно, зачем об этом писать? Физиология миллионов женщин совершает подобные кульбиты – но не все же пишут? Неужели я просто талантлива, и талант живёт во мне и ищет выхода помимо моей воли? А вдруг мой талант выйдет из-под контроля, как компьютер в фильме Кубрика?! Поскорее бы добраться до дому – к чёрту эту Петроградку с её пробками.. Ты-то куда вылез, козёл, на своём ведре! Поворотник включи!..
А вот и дом: Приморский проспект, дом ХХ, квартира АА. Третья парадная. Третий этаж. Звонить три раза. Я вылезаю из машины и любуюсь своим домом – его «фасадом архитектуры». Выражение ужасное, но мне можно – я ведь не писатель, а критик… Я поднимаюсь к себе. Со стоном вставляю ключ в замок и несколько раз проворачиваю. Помогает...
Лёгкий ужин: курт, лаваш, кумыс, руккола и бокал Шассань-Монраше. Утопаю в глубоком кресле и кутаюсь в плед из верблюжьей шерсти, высунув только изящную ножку, обутую в эксклюзивный тапочек от Бальдинини – купила в Маниа Грандиоза. Теперь можно и помечтать. О счастье в минуту обладания. Или само-обладания…
Прошел еще один день недели. Среда. Преддверие четверга. Что-то принесёт мне пятница? Вспоминается Вертинский:
Ах, сегодня весна Ботичелли!
Вы во власти весеннего бриза
Вас баюкает в мягкой качели
Голубая "испано-сюиза"
Однако, чёрный-чёрный БМВ тоже недурён!.. Я тихо-тихо уплываю по стеклянной, закованной в гранит, реке грёз. В уголке неугасимым огнем тлеет ночник. Хочется сюрпризов. Руки мои ещё хранят ощущение от черного-черного округлого кожаного руля – и я засыпаю, улыбаясь…
Свидетельство о публикации №213111701248
Троянда 01.07.2017 10:33 Заявить о нарушении