О любви. Зигзаг

 - Убегаешь? Убегай!

 Женщина кричит, захлебываясь, в истерике, путая слова. Мужчина спокойно собирает сумку. Месяц пылкой любви. Тысячи нежных и страстных слов. Дурман объятий. Казалось, навсегда, а он собирает сумку.

 -Постой! - жалобно просит она. - Вспомни самое лучшее во мне.

 - Не унижайся, - бесстрастно говорит он.

 Он идет по шумной, веселой улице. Вот кафе, можно в него заглянуть. Вот красивая девушка. Можно познакомиться. А небо такое ясное. Можно выпить с девушкой кофе. Сесть вместе с ней в самолет и уехать к морю. Плавать. Ни о чем не думать, гладить ее упругую кожу, окунувшись в теплую соленую воду, дурачиться.

 - Девушка, хотите к морю?

 - К какому? - деловито спрашивает она.

 - Можно к Красному, можно к Черному, - смеется он и идет дальше.

 Вот троллейбус. Старый родной троллейбус. Он довезет до дома. И мама спросит: «Что же ты не звонил, сынок?» Он потрется о родную щеку и наврет:

 - Такая уж серьезная была командировка. Но я чувствовал, что у тебя все в порядке.

 А вот телефон - автомат. Можно позвонить маме прежде, чем сесть в троллейбус. И к его приходу она разогреет обед, накроет стол кружевной скатертью.

 - Ты идешь домой, сынок? - спрашивает мама. - Ну и славно. Я соскучилась. Как твой роман?

 Мужчине весело:

 - Тебе не соврешь, а роман кончился. Так хорошо быть свободным. Кстати, надо купить мобильник, я его потерял.

 А вот дом, в  котором живет друг. Можно зайти и оторваться. Выпить. Поговорить за жизнь, сыграть на гитаре или врубить шансон. Мама чуть - чуть подождет.

 - Привет! - радуется друг, - я женюсь. Не успел тебе сообщить...

 Можно сделать комплимент невесте друга. Поцеловать руку. Пройти в гостиную, плюхнуться на мягкий диван и тихо понаблюдать за домашней мозаикой счастья. Не будет шансона. Ну и фиг с ним! А можно сразу попрощаться и идти.

 Город большой, за городом луг, лес. Можно снять легкую куртку и, раскинув руки, полежать на нежно - зеленой траве, вслушиваясь в звенящую тишину. И расслабиться... И ощутить ликование в душе, потому что жизнь прекрасна.

 Можно сорвать цветок, все - равно какой, и принести его женщине - маме,  невесте друга, случайной прохожей...

 Он не едет за город. Не ложится на землю. Не срывает цветок... Улицы, лица, голоса, шум автомобилей... Ветер и солнце. А что еще надо? Сегодня что еще надо? Завтра он придет в офис. Серьезный и строгий. Окунется в дела, построжит подчиненных. Но это завтра.

 Остро хочется терпкого гранатового сока. Это очень красиво - бокал гранатового сока в лучах солнца. Можно нарисовать, а можно сочинить песню  о гранатовом цвете... О соке и цвете!
 ***
 Женщина чистит гранат. Руки и губы измазаны соком. Уж лучше бы любить яблоки! Уж  лучше бы жить  тихо и просто  -  варить варенье, пить чай с мятой и смородиновым листом, печь пироги, а замуж выйти за спокойного, неприметного мужчину в скромной футболке. И родить детей. И быть счастливой. А этот! Этот вошел в ее жизнь так красиво, так сочно, как сок граната, а ушел просто, аккуратно собрав вещи... Выжал и оставил!
   
 Сок струится по пальцам, капает на ковер. Сок, похожий на кровь... В узкой вазе бордовая роза, которую он подарил ей вчера вечером. Шипы укололи ладонь. Было больно... Целовал. Все вчера. Все вчера! Как ужасны расставания, истерики, боль. Лучше не любить. Не знать, как сердце обливается кровью. Кровью. похожей на гранатовый сок. Она возьмет себя в руки. И никогда больше! Ни за что! Тихий муж будет жалеть ее и лелеять и как - нибудь ласково называть - лапонькой, заинькой... Никогда больше!
 ***
 Мужчина хмурится:

 - Что за блажь? Почему так хочется гранатового сока?

 Он покупает большую бутылку, пьет и морщится:

 - Это не гранатовый сок. Нет!

 Вот и вечер. Можно пойти к женщине, когда - то близкой. Можно остаться до утра. Но ноги ведут к другой улице, другому дому... На душе у мужчины тепло и тревожно: «Она, должно быть, чистит десятый гранат подряд. И пальцы, ладони измазаны соком, - думает он легко, как будто и не было отчаянного утреннего «Беги!». Что он такое странное ей сказал? Чужая женщина! Что за нелепость? Просто немного устал от нежности. Нежность душит, когда ее очень много.
 
 Вот и дверь. Можно позвонить... Заплаканные зеленые глаза. Тонкие пальцы измазаны соком...

 - Я твой, - торопится сказать он, - только сегодня немного сошел с ума. Прости.

 Можно войти и обругать себя последними словами, а можно все обратить в шутку. Но как прикоснуться к этим дорогим рукам, чтобы они не оттолкнули?

  Опубликован в книге Не уходи. 2014 г.