Убить удава

    Ты никогда никого не любил. Будешь спорить? Не стоит. Тебе только кажется, что ты умеешь любить. Многим кажется, что они умеют любить. Пока не наступает завтра. И в этом завтра все, что было выверено до миллиметра, рушится. Комкается. Приобретает неправильные фигуры и рваные края. И вот тогда…, тогда нужно доказать, что ты умеешь любить. Понимаешь, любовь не просто секс, пусть  и самый лучший в твоей жизни. И не прогулки на природе с выдержками из когда-то прочитанного, практически забытого. И даже не свидания где-то на конце света под чужой луной . И не тоска по ночам, когда впервые за всю твою жизнь сердце и мозг не находят общего языка. Это волнует, это будоражит застоявшуюся кровь, это вносит новые неправильные геометрические фигуры в твою очень правильную малосодержательную  жизнь. Это то, что ты делаешь для себя потому, что это делает тебя счастливым. И ты делаешь это снова и снова, удваивая и утраивая дозы, говоря о превратностях судьбы, и множестве вторых половинок. Ты можешь сколько угодно твердить об этой самой  своей любви. Но эти слова больше похожи на заклинания… себя самого.  А еще того самого удава, что сидит в каждом из нас, и который вылезает, как только предоставляется возможность. Он вылезает и начинает глотать и луну, и романтические вечера, и  даже секс. Ну, попробуй любить без всего этого?  Не можешь? А если удав попадется прожорливый, он проглотит и того, кто его породил. И будет жить такой удав снаружи и человек внутри, будет жить долго, будет любоваться собой, бить себя в грудь при каждом удобном случае, вот смотрите. Я всего лишь жертва. Я жертва любви. Я. Я. Я… И не подозревает бедолага, что жертва он не любви, а того удава, которому он дал себя сожрать. Потому что у любви не бывает жертв. Жертва ради любви… это случается. Все реже и реже. Это когда он до последнего вздоха сидит у кровати умирающей женщины. В ней уже и не осталось ничего от той, кого он встретил когда-то.  А он не видит в ней перемен и все рассказывает, рассказывает что-то веселое, бодрящее только бы не останавливаться, чтобы не разрыдаться, и сжимает ее худую прозрачную  ладошку, ожидая, а вдруг вот сейчас, вот через мгновение и она пожмет его. Это когда она срывается, бросая все, что имела и нажила, и мчится куда-то  в неизвестность, где не обещано ни удобств, ни маникюра, а только маленькая хибара на семи ветрах.  Это когда оставляют мать рядом , уже безнадежно выжившую из ума, и создающую  массу проблем всем, кто населяет маленькую «двушку» вопреки ультиматуму супруги.  Это, когда носятся со спившимся и опустившимся до последней степени отцом, вырывая из семейного бюджета значительный кусок, дабы вылечить, дабы дать еще один шанс только потому, что когда-то он был самым лучшим отцом на свете.  Это когда берут на себя вину за того, кто сидел за рулем и прозевал светофор. Это когда продают квартиры, чтобы купить астрономически дорогое лекарство для того, у кого уже нет шанса выжить.  Это когда не делают абортов и рожают детей, и любят их и балуют, и говорят, что отец их был космонавтом. А  сами ждут, ждут, ждут…Это когда уходят, чтобы тот, кто остается стал счастливее  Это когда, после того, как уходят никогда ни в чем не упрекнут. Это когда невозможно начать сначала… Это когда конец света раньше запланированного… это когда…
   Это когда все остальные, кто живет в своих удавах, крутят пальцами у виска и провожают  тебя.. завистливым взглядом.  Ибо они не умеют любить. И никогда не научатся, у них существует только одно слово- долг. И не дай бог на этот долг набегут проценты…