Все реки разные

         Закружило... Он опять стал искать в ней ту, другую, которую когда-то потерял. Он сравнивал, стараясь в ней найти что-то похожее, хотя бы очень отдалённо, но у него ничего не получалось.
         Чёрное, липкое, старое,  потрёпанное покрывало депрессии накрывало его всё больше и больше. Его начинала раздражать каждая её черта, каждое её проявление. Самостоятельность, сила, умение выходить из самых сложных ситуаций. Всё, от кончиков волнистых волос, которые никогда не станут ровными, как бы ему этого не хотелось, до кончика её носа. Ту, другую, в ней он не найдёт никогда.
          Он всё сильнее натягивал на себя покрывало... Ей было чертовски больно! Он никогда не любил её такой, какой она была. Никогда.
          Иногда, когда он прятал своё покрывало в кладовку, становилось светлее, но это не меняло того, что она поняла сейчас!
Боль, пронзала каждую клеточку её тела, было трудно дышать, мысли пытались загнать в тупик, мечты осыпались, как листья с деревьев, после первого мороза... Она рыдала, как ребёнок, которого отдали в детский дом, потому что он не оправдал похожесть на кого-то...
Но слёзы на морозе быстро высыхают. Боль остаётся, а слёзы высыхают. Самым травмирующим было то, что он придумывал тысячи причин, не называя ту, единственную, которая была правдой... Возможно, он и себе боялся в этом признаться, обманывая себя так же, как и её.

          В одну реку не входят дважды. Он часто это повторял, как какую-то мантру, обрекая себя на невозможность изменить этот, кем-то придуманный закон, даже не попробовав проверить, так ли это... Поэтому, он пробовал входить в другие реки, вода в которых была совершенно иной. Пробовал, то ли в надежде забыться, то ли пытаясь найти похожую.
         
           Но все реки разные. Ни одна не повторяется! И даже если менять форму русла, поворачивать реку вспять, она никогда не станет похожей на ту, другую...

          Ей захотелось тишины и той, своей настоящей глубины и силы, которую он не хотел в ней признавать, как природную данность. Она замолчала, потому что все её слова, были для него всего лишь брызгами, делавшими ещё более мокрым его, и без того, неуютное покрывало.

          Сегодня будет ночь. После такого прозрения, с ним нужно прийти в утро. И только первые солнечные лучи, смогут правильно написать продолжение этой истории.

27.02.2014
MunayRa