Чемодан

                Стучусь к себе, - и тишина. Душа молчит. Забилась куда-то в угол, спряталась. Замучил её сомнениями, фантомной болью былых увлечений, раздумьями. Открыл чемодан с прошлым, всё вывалилось, перемешалось, перепуталось и обратно уже не помещается. Что-то всегда остается снаружи. И что с ним делать? Душа недовольно морщится. Я заставляю её примерять давно уже чужие наряды и смотрю на себя её глазами в зеркала. Ведь всё могло быть совсем по-другому, сверни я тогда не туда, не с теми или не с той. Да, и я стал бы другим, и не знаю, был бы лучше? Душа, смирившись, примеряет одежды уже с удовольствием, внимательно разглядывая себя со всех сторон.
Копаться в прошлом легко, особенно когда один, и ладонью греется коньяк через стекло бокала. На меня ветерком дует грусть, тёплая и легкая. Приятное ощущение, иногда я ей сдаюсь, и тогда сознание впитывает её, как губка воду. Мечты – как ожидание подарка, в детстве, перед самым сном на новый год. А с возрастом душа становится на них скупее. И тем милее сердцу воспоминания о детских и юношеских мечтаниях, которые достаёшь из памяти, как яркие и разноцветные игрушки. Душа играет с ними с удовольствием и становится моложе, улыбается. Улыбнусь и я, обняв подушку. Пусть приснится что-нибудь из детства.