Кто-то умер внутри что ли,
Все слова убежали на волю,
Следом мысли ушли на поминки.
Той, подохшей внутри половинки.
И весна не пахнет весною,
Только пыль по дорогам метлою,
Тело цело: все вроде на месте,
Руки-ноги и всяко отверстие.
Грудь вздымается. Ноги шагают.
Губы движутся. Ноздри чихают.
Утром что-то в него помещается.
И в дерьмо, как у всех превращается.
Все целехонько. Действует, пашет.
И как прежде зовется… Наташей.
Но не радуется, не улыбается,
Где-то шляется. С кем- то болтается.
Чем то даже еще занимается..
Очень, надо сказать, старается.
А внутри кто то умер что ли…
От непонятого телом горя…
тело
© Copyright: Скучающая Провинциалка, 2014
Свидетельство о публикации №214041801499
Свидетельство о публикации №214041801499
Рецензии