Замухрышка

    Жил-был один бедный Поэт. Он уже лет, как двадцать, умер, но пока был жив, писал, как водится, стихи. На злобу дня и просто хорошие стихи. Все только и говорили про него "замухрышка" и "бедолага", а ещё, иногда, "пропойца", хотя пил он мало, просто у него была просвечивающаяся сетка и сквозь неё была видна большая (он сам называл её "огнетушитель") бутылка портвейна, которую он всегда покупал по пятницам, чтобы лучше сочинялось.
    Соседи сами пили нисколько не меньше его, но даже и значительно больше иногда, но бутылки прятали во что-нибудь не просвечивающееся и всегда плотно прижимали к себе, чтобы они предательски не звякали. А он, на самом деле, был счастливейшим человеком - он мне сам говорил об этом. Потому что любил. Неважно, что жена ушла от него несколько лет назад к другому и, естественно, уже давно не жила с ним - его любовь к ней от этого не только не убавилась, но и  наоборот прибавилась и очень даже вдохновляла его и наполняла смыслом его житие и бытие.

    Однажды, в одно субботнее утро, я решила зайти к нему в гости с бутылкой вина, чтобы проведать его и поговорить за жизнь. Тихо постучав, я механически прикоснулась к дверной ручке, и та с лёгкостью поддалась.  Дверь, тихо скрипнув, открылась. Я увидела Поэта сидящим за столом и теребившим свою густую шевелюру пятернёй. Глаза его радостно блестели, а усы победоносно вздыбились. Увидев меня, он улыбнулся, махнув рукой приглашающим жестом.

- Ты чего не закрываешься? - спросила я его тихо, разуваясь.
- Брать у меня нечего, а если кто придёт, так я буду только рад, - ответил он мне.

Увидев, как я вынимаю бутылку из сумки, он обрадовался моему приходу ещё больше.

- Вот, послушай, - сказал он, пока я искала стаканы, - Я тут несколько стишков написал, этот "Памяти Володи" называется, - расправив усы он с задором начал декламировать:
 
  Это хорошо, что атеист ты,
  Это хорошо, что верю в Бога я,
  Это ничего, что в попе глисты,
  Плохо - стала жизнь у них убогая...

Я закатилась смехом от восторга.

- Или вот, ещё, "Спортивная злость" - найдя в моём лице благодарного слушателя, он весь преобразился и стал настолько красивым, что я чуть не заплакала, даже не знаю сама от чего, наверное от жалости, или от восхищения - так тоже бывает:

  Конечно это хорошо -
  Бежать быстрей и прыгать выше,
  Он первым к финишу пришёл!
  Упал, согнулся... и не дышит.

- Какой ты красивый, - вдруг сказала я ему.
- Это ты так говоришь, потому что любишь меня. Другой со стороны посмотрит и скажет:"Замухрышка-замухрышкой..."

    Я знала, что другие, со стороны, именно так говорят и думают про него, и сегодня с невыразимой печалью вспоминаю их обомлевшие лица, когда мы сидели за столом после его смерти, и я читала им его потрясающие стихи:

    Если б вдруг среди громотрясений
    "Кто ты есть?", - у меня спросили,
    То ответил бы, как Есенин:
    "Я - последний поэт России..."


        (Картинка из интернета. Спасибо автору за сходство.)