Блюз, новости и вечность

http://www.proza.ru/2013/11/22/1718
 Снова диалог с Зелёным Илом:

                Он.
А блюз дождя пронзителен и нежен,
Он - терпкий вкус прощального глотка,
И капли по стеклу изломанностью стержня,
И прошлое туманится слегка.

В кармашек сердца капли собираю,
Плету из них блистательный сонет.
Мечту и явь соединив по краю,
Скользит по лужам осени корвет.

Два пилигрима в путь собрались дальний,
Крепки объятья: что там впереди?
Цветы и счастье? Бурь словесных камни?
Не ясно... но на берег не сойти.

Тоскует сакс и музыкант печален,
Концы историй спрятаны на дно.
То плач в ночи  иль крик тревожный чаек?
Дождю и Небу в общем всё равно...

                Она.

Целую сакс и музыканту браво,
Сплетается мелодия любви.
В ней слышно флейту и чуть-чуть гобой,
И осень, и весна, и плачут журавли...

                Он.
И осень и весна, возможно будет лето...
Всё тот же сакс, всё тот же музыкант....
Запомнятся Бальзак, Руссо и Кант
И только я зачем-то кану в лету.

Мелодия любви преобразится в хрип,
Простуженного старческого тела
И никому не будет в мире дела
Как там живёт персона псевдо-вип.

Курлычут журавли, дождём стекают слёзы,
Гобой в смущенье смолк, платком отёрт мундштук.
Пустого бытия, очерчен бледный круг,
Зато легко кобыле, если с возу...
(Я не виноват. Это у меня после украинских новостей так написалось)

                Она.

Душа безсмертна, это аксиома,
Тела - одёжки тленны, априори.
Пусть музыкант не знал закона Ома,
С мелодией души не станет спорить.

И вот ещё, не жду аплодисментов,
Но заявляю ясно и понятно:
Наш Бог Отец, не шлёт нам алиментов,
Но зря не пустит в душу неприятность.

Мы дети, и подобие, и образ,
А значит верить нам необходимо,
Что не допустит Он случайных слёз,
Бог - есть ЛЮБОВЬ и мы любимы....

                Он.

ОН есть ЛЮБОВЬ - большое утешенье,
Но суеты житейской тяжек прах
И мысли насылает липкий страх:
Бог нас забыл отверг своё творенье...

                Она.

Еклезиаст вещал о суете сует,
Не бойся раньше страха человек.
Нет полной тьмы, всегда в душе есть свет,
Не мы планируем себе каков наш век....

                Он.

Соломону было легче: он успел попросить мудрости.
На наш век её, похоже, не осталось.
Поэтому и делается под небом что делается.
Но я надеюсь, ведь ничего другого нам не остаётся.
Как, всё таки, плохие вести выбивают из колеи и забирают силы.
Сижу пустой. Ни одной рифмы, ни одной задумки.
Ну, утро вечера мудренее...

                Она.

Представь, что ты живёшь в лесу,
Лишь звуки матушки природы.
Какую инфу принесут
Ручья стремительные воды.

Мирок конечно маловат,
Нет интернета, денег связей,
Но ты ни в чём не виноват,
Раз солнце светит, значит праздник.

Всё чтиво только для души,
Еда простая, без излишеств.
Захочешь - спи, а нет - пляши.
Что видишь, тем живёшь и дышишь.

            Он.

Под шум весеннего дождя,
Нужна порой такая малость,
Чтоб рифмы выстроились в ряд
И солнышко в душе осталось.
Камин нас греет виртуальный,
Глаза прикрыл усталый пёс,
За гранью нежится хрустальной
Коньяк что с кухни я принёс...
Что толку размышлять о смысле,
Навряд ли мы найдём ответ,
Ведь ночью спутаны все числа:
Пойми кому и сколько лет.
Душой юны и беззаботны
Над прозой жизни воспарим,
Мы - орки тролли гномы готы,
Короче - творческий экстрим...))

          Она

Короче души молодые,
Ведь вечность старости не знает...
Молчу, все точечки над е,
Поставить духу не хватает....