Комбат

                Комбат-батяня, батяня-комбат, ты сердце не прятал за спины ребят.
                Летят самолеты, и танки горят, так бьет, ё, комбат, ё, комбат!..



Стрелков устал отстреливаться. СлАвянск,
прости, что мы «комбата» не споем,
когда звездой в предутреннем тумане
растает ополчение твое.

Простите, Краматорск и Мариуполь,
за то, что порастете вы быльем,
пока дотошно мы считаем трупы,
и тянем, и комбата не поем.

Прости, Донецк, что не до новороссий
по факту нам, и попроси Луганск,
понять, что от комбата мы не косим,
но голос сдох и шкура дорога.

Простите, Николаев, Запорожье,
Херсон и Харьков, нет на нет суда,
что в глотке встал «комбат» на незалёжной,
на проклятой дороге никуда.

Так что прости, пожалуй, за совдепость
единую, дав скидку на блатняк,
Днепропетровск, но не Днепромазеповск,
что не запеть, хоть душу рви, никак.

И – хочешь, извиняй, а лучше выплюнь
спасибом за такую тишину,
престольный… жаль, что град, и жаль, что Виев…
Но ни за что и никогда, кляну,

ты не прощай не спевших и не ставших,
не вставших грудью в твой смертельный час,
Одесса вольная, на рабьем рынке страха
оставленная, не прощай же нас!

                накануне 25 мая 2014