Поэт и война

Вздымает ветер жухлых листьев стаи
В канавах стынет черная вода…
Война людей с обжитых мест срывает
И вихрем мчит неведомо куда.

В толпе, что захлестнула все перроны,
Где воздух горек от грядущих бед,
Затерян одинокий, запыленный,
Голодный и оборванный поэт.

Он видел белых, красных и зеленых,
Не по летам стал скорбен и суров,
Он штурмовал товарные вагоны
И засыпал на крышах поездов.

Колеса безучастные стучали,
Ползли составы через смерть и дым…
Тифозные, завшивленные дали
Уныло простирались перед ним.

Мосты, разъезды, ветки, полустанки
Уносит ветер в сумерки, назад…
Не сухари, не сменные портянки
В портфеле, что под мышкою зажат.

Политы кровью долы и овраги,
У Каина звездой во лбу печать…
Полоски строк ложатся на бумагу
В те дни, когда разумнее молчать…

Поэт, мой брат, шарфом плотней укутай
Худое горло, где стучится кровь…
Пускай не нам, пускай другим, кому-то
И жизнь сама, и слезы, и любовь…

А нам одно: в последнее мгновенье
Коснуться взглядом белых облаков…
Растают смерть и страх, и осужденье,
Как дым из черной глубины стволов.

… И взвеет ветер белые страницы,
И полетят крылатые слова,
И будет долго эта песня сниться
Тому, в чьем сердце музыка жива...