Субъективность дождя

Идёт дождь, льёт уже пятый час сряду. За окном тьма от этого дождя. И белая ночь бледна в своей сырости.
Я вдруг подумал, как мы все, каждый из нас отчаянно субьективны. Неизлечимо, непреодолимо, без печали, но с тоской.
Отчего радуемся мы совпадению наших мыслей и восприятия?
Отчего спешим друг к другу признаться в согласии?
От того, что так хорошо быть в гармонии хоть в чём-нибудь в этом раздробленном и всё дробимом мире.

Ну что нам за дело до друг друга, если общего нет?
Да, дела мало, может, и совсем нет никакого дела.
А я с этим не согласен вовсе. Всё не так грустно. И вообще ничего грустного уже нет, если ты сидишь дома в сухости, а за окном как из пушки палит дождь.
И ты внимателен, и ты слушаешь не себя, а другого, стараешься услышать и думаешь над его словами, как он, может, над словами твоими.

И как сказано в одном смешном фильме: "В этом есть нечто подлинное".
Дождь за окном, я читаю твоё письмо, обращённое ко всем, кто его прочтёт.
Да будем услышаны, да будем встречены мы в словах как в дожде - одном на всех и одном для каждого.
Да будет так!