Ты нашептал моим левкоям...

Зарисовка.

Как обманчива внешность!
На вид ему - пятьдесят с хвостиком...оказалось - младше меня на год.
В голове не укладывается! И как мне теперь к нему обращаться? Продолжать величать по замысловатому басурманскому имени-отчеству? Язык можно вывихнуть.
Пошла проверенным годами путём: оставила и сократила вторую часть ФИО.
Итак...

                Махмутыч.

Вылитый Татарин из к/ф "Брат".
Быстрый говорок с заметным акцентом, шустрый взгляд и стремительная походка с наклоном корпуса вперёд.
Ту приобнимет, той что-то шепнёт на ушко, может и крепким словечком огреть, но без злости и обид. Это с женщинами. С мужиками без панибратства - короткий приказ, разнос, скупое одобрение.
"Контингент оторви и выбрось! - поведал мне на досуге,- С ними только так. Иначе, оборзеют."
Ко мне иное отношение. Даже, слишком иное. Взял под крыло и "положил глаз".
Ну что ты будешь делать? Только служебного романа не хватало в жизни!
Поначалу, делала вид, что не замечаю его, как бы случайно положенной ладони на мою руку. Загорелая, мозолистая и тяжёлая, она мягко накрывала полностью тонкую кисть. Это тест на совместимость. Прямой контакт, проверка на желание "пообщаться поближе" под маской доброжелательности.

Вечером, из-за грозы, автобус задерживался.
Кучка сотрудников, поёживаясь от прохладной сырости, топталась на крыльце поста охраны.
Вдруг, у самого уха: "Поехали."
Сумка моя вырвалась из рук, и стремительно исчезала вместе с Махмутычем. Пришлось спешно догонять.
"Будешь мёрзнуть целый час,- объяснил он свои действия, заводя машину,- Пока деревенских развезёт, потом за городскими вернётся."
В нашем лесном отеле мало работников из города. В основном, местные аборигены - удмурты. Народ не особо работящий, любящий выпить. Начальство уважают с позиции силы. Я бы точно с ними не справилась. В моей службе только городские, но тоже непростые сотрудники. К каждому - отдельный подход.
Сложно, если не материшься без дела, не куришь и не пьёшь. Относятся насторожено "не наш человек".

- Что скукожилась? - прервал мои думки резкий вопрос,- Печку включить? Ну-ка, дай руку!
Подчиняясь приказу, протянула ладонь.
Он взял и...поцеловал.
- Холодная...Сейчас согрею,- не выпуская моей руки, вёл машину одной левой. Переключая скорость, терял на секунду и снова, грабастал по-хозяйски.
Проливной дождь, скользкая дорога...Гром и молнии!
Я, скорее от страха, не отнимала руку. Хотя понимала, что это аварийно!
Сердце холодело от бешеного экстрима (вёл он блестяще!), а кисть пылала от жара. Забытое ощущение далёкой юности - замирание от чистого контакта, без пошлости. Разглядывала его руку. Узловатая, шершавая, как старое дерево, со сбитыми мозольными костяшками.
- Это от доски, - не глядя, поясняет "лесной тролль" (как я его про себя окрестила).
- От чего?
- Луплю, набиваю. Слышала про бои без правил?
Теперь понятен весь его необычный облик: совершенно лысая блестящая как шар голова, стремительность и резкость. Странное сочетание грубости и нежности, резкости и тумана...
Что это? Стихи?...

"Я нашептал моим левкоям
Об угасающей любви,
И ты к оплаканным покоям
Меня уж больше не зови.

Мы не живем, а мы тоскуем.
Для нас мгновенье красота,
Но не зажжешь ты поцелуем
Мои холодные уста."

"Полузавядшие цветы" Есенина...это точно про меня.
Непрост ты, боец без правил. Спасибо что предупредил. И за стихи тоже.
Обманчива внешность, хочется обманываться создавая минуты счастья.
Хотя бы так...Гроза миновала. Подъезжаем. Рука в руке.

"И пусть в мечтах я все читаю:
«Ты не любил, тебе не жаль»,
Зато я лучше понимаю
Твою любовную печаль."