Внутренний космос или Предсмертная записка

Проснулся я дома.Все,как всегда;напился и лег спать.Встал.Холодильник.Опохмелиться.Пиво.Телефон зазвонит,я не отвечу.Да,и кто мне звонить,будет? Да,и есть ли,у меня вообще телефон? А,как меня зовут,кажется Ярослав? Надо проверить,так ли это.Паспорт валялся под диваном.Точно,я Ярослав Романович Сорокин.Ну,и что? И тут,я понял,что уже давно не выходил на улицу.Открываю дверь.Вокруг не души.Черным-черном,глаза болят.Вдруг пролетела комета,еще одна,такая яркая,и горящая,что я чувствую запах дыма.Это,мой внутренний космос,в котором образовалась "черная дыра",она затянула меня вместе с этой жалкой комнатушкой,и я не могу выбраться,из этого дерьма.Да если,бы и мог не выбрался бы.А ведь,раньше,этого не было.Были просто прекрасные созвездия в моей голове,которые,светили мне,когда мне было одиноко,которые-грели меня,когда мне было холодно.Лживые,грязные мои Боги.Боги-которые навлекли на меня эти страдания.Алкоголь, Наркотики...Ломка.
Я живу так год,и не собираюсь двигаться дальше.Я устал от такой жизни-но ни чего не хочу менять.Потому что, боюсь перемен.Я Ярослав Сорокин,и я пустышка.Не человек,а просто двигающиеся пятно,которое уничтожит "стиральная машина"-эволюции.И я ничего не оставлю полезного потомкам.
Зачем я нужен? Если не могу из своего внутреннего хаоса,сделать,что нибудь материальное,полезное для общества.Меня погубил,мой космос,мой внутренний мир,я стал закрываться от мира общества-крокодилом и водкой.Я застрял здесь на долго,и уже не выберусь.Это мое чистилище,где мне суждено сгинуть,со всеми своими мыслями,и помыслами,идеями и сюжетами при этом,не выплеснуть не чего из своего внутреннего мира на бумагу.А,это самое ужасное,для человека-который привык называть себя писателем,хотя бы в мечтах.Но,я не хочу давать,себе шанса.Я ненавижу свое Эго!
Думая,такие думы, я написал,эту предсмертную записку,которую ты,читатель сейчас глотаешь в себя,и анализируешь.И я рад,что хоть,у меня всего лишь одно произведение написанное,моей обколотой шприцами  рукой,и то "предсмертная записка",но я рад,что все же написал ее.Лучше не пишется так,как перед смертью,потому что внезапно появляются ответы,на вопросы,которые ждал всю жизнь.Причиной то адреналин,или же,что-то другое я не знаю,я не психолог.Я всего лишь фантазер,который фантазирует,что он писатель,плохо кончивший свою грешную жизнь!Ад меня ждет!