Дневник журналиста СССР

Ольга Георгиевна Янченко: Каждому - своё.
Дневник журналиста СССР.

Позвольте мне раздеться при народе
 В литературном этом огороде.
 Одёжки мои скинуть не легко:
 Они и скроены, и сшиты далеко
 От нынешних, сверх оголённых дней...
 Так об одёжке Я души моей.
***
Стала моя кнжка записная
От нестройной рифмы распухать...
Для чего пишу, сама не знаю,
Только мне пока не запахать
Борозды глубокой, что на сердце
Кто-то злобный грубо развалил,
И, как в песне, верьте иль не верьте,
Не писать стихов пока нет сил.
***
Зарифмую я свои печали
Разложу беду на много строк,
Чтобы ни в конце и не в начале
Догадаться бы никто не смог,
Как меня обида точит, гложет,
Отравляя радость бытия,
Как ни ясным днём, ни тёмной ночью
Всё не утихает боль моя.
Зарифмую я свои печали.
***
Итак, сегодня 25 сентября для меня день самый печальный - меня в этот день 1954г. в Минске уволок замуж отец моего Андрюшки...
Тогда регитрация брака произошла в кирпичном сарае Кагановичского района столицы Белорусской ССР. Дед регистратор,достав амбарную книгу, сказал мне: - Дзеука, хуценька пастау сваю ножку на сапог гэтага дурня, каб твой верх быйу у жыцци з им. Бо ён жабрак, салдат, без капейки у кишени ...Чым жыць будзешь?

Я ножку сваю не паставила, а про судьбу свою нищенскую с этим солдатом потом все 23 года прочувствовала...Дед оказался прозорливым.

Но ещё в главнее - 25 сентября 2014 года исполнилось = 60 лет со дня того печального, когда меня уволок замуж отец сына моего Андрюшки,родившегося уже в г.Даугавпилсе в Латвии 21 сентября 1957 года.

И в честь этих событийИ я, 25 сентября 2014г.,протащив свою покупку на колёсах за 2 млн.через весь Минск, зашла в магазин цветов на ул. Богдановича и купила себе в подарок пышных разноцветных гвоздик аж на 70 тыщь белорусских "зайцев". Прикрепила этот шикарный букет к коляске и опять в путь!Уж как добралась до дома, расскажу потом.

Но вдруг 27 сентября с.г.- новое событие. Сто лет не виделись и мне вдруг звонит отец моего Андрюшки,бросивший нас в 1977 году, как раз в день 20-летия сына нашего...
Андрей в тот день 1977 года вернулся домой в Минск к сердобольной маме Оле из г.Троицка Челябинской области уже с дипломом авиатехника. Я на свою вшивую зарплату в 90 рублей белорусских устроила ребёнку поздравительный стол. Андрей пригласил одноклассников из школы №61 (теперь это педаг-я гиназия)и пир начался...со слёз: - Мам, а где отец?Что-то в квартире вщей не хватает...и ты какая-то посветлевшая.Что? Ушел от нас этот экзекутор злобный, инквизитор?
- Да, Андрюша, ушел твой отец к чужой тётке на улицу Горькго,28. Можешь навестить его, если скучаешь...
- Навестить!Да он мне всю жизнь испортил. На выпускной вечер за 10 классов денег не дал,костюм не купил,с классной руково-цей подрался, а она мне характеристику в отместку такую написла, что хоть в тюрьму садить меня!
- Да, сын,не повезло нам с тобой...Разговор горький.Но ты теперь с дипломом авиатехника и будешь работать на нашем аэродроме.

С этого и начались мои новые беды.Надо было оставить дитя там на всеобщее распределение по месту службы специалиста.Нет же, я как та воробьиха - мама его к себе ближе, чтоб опять кормить и нежить дитятко!

Так вот,отец наш ушел от нас к какой-то тётке Любе на ул. Горькго, 28. Однако счастье его было омрачено - предательство его было Богом отмечено. Дело в том, что эту свою очень, как он хвалился, удобную новую жену Любу он застал  в такой неподходящий для неё момент с милиционером или сантехником...И обиженный наш папа подал на развод с тёткой этой.

Но суд ему отказал в прошении. Мол, малолетнее дитя у матери. Долго судился наш папа, наконец развод дали. А сын, родившийся от этого мента оказался мальчиком хитрым, и прилепился к нашему папе как муха.

Я потом увидела этого мальчика уже в возрасте 18 лет. Совсем не похож на нашего папу, кареглазого,веснущатого. Наш папа с юности боялся солнца, веснушки свои мазал кремом.

Этот же паренёк оказался очень красивым жгучим брюнетом, ни капельки не похожий на нашего папу, якобы отца,ведь он чужой ему. Мой-то Андрей - точная копия этого моего бывшего,предателя. Андрей тоже каштановый весь, кареглазый.Но ближе к теме.

Итак, за все свои деяния пришлось моему бывшему судиться в Ленинском районе г.Минска аж три года, пытаясь доказать, что ребёнок-то не его. Не разводили из-за новорожденного. Но потом всё же он отмучился и ушел жить к своей матери в свой тот знаменитый 2-этажный барак у желдорпутей на ул. Белорусской, 37.Там ему Боженька опять подкидывал проблемы всякие.Эх, рассказать бы! И я вздыхаю.Ведь ровно 60 лет прошло с того 25 сентября 1954 года!

О, Боже! Что я пишу! Такие подробности! Кому это надо?
Но ближе к теме - качу я коляску свою за 2 млн.и рассказываю, как завещал Солженицын, что мне пришлось пережить.Что? Каждому - своё.

Итак, из Дневника журналиста СССР.

Да, на этом сервере у каждого автора – свой текст про то, что ему дорого, что для него – своё. Для меня это особенно важно, потому что я всё ближе к финишу, мне 7 января 2015 г. стукнет уже = 82. Читатель Волков написал мне недавно «Пора на отдых!..». Но я пока не собралась в этот последний путь и работаю, выполняю наказ старших товарищей – рассказываю, что мне пришлось пережить.

Вот, например, звонит мне вчера друг мой давний, Сергей Гаркуша Николаенко: - Ты что опять тут написала про моего друга молодого, спец-та высшего класса программиста Валерия Сергиеню?
- Это не я, это его жена Светлана Аркадьевна написала про свою обиду за него, обойдённого наградами как участника войны в Афгане. А ты-то что взъерошился? Ты же там не был.
- Я был в Вильнюсе, вчера вернулся. Брата своего поздравлял с днём 65-летия.
- О, комсомол рядом со мною он!
- Зачем ты всё это пишешь?
- Не зачем, а почему. Разницу не знаешь? «Зачем» – это с какой целью, а «почему» - это по какой причине. Усёк?

Так вот ,я потому пишу, что это моя работа, моя жизнь за каждый день. На твоём –то сайте тоже ты всё про себя рассказываешь. Да так всё гладко, такой ты там белый, пушистый, безгрешный...Я-то про тебя всё знаю...
Ладно. Бесполезно объяснять, Ты не поймёшь. Ты сущест-шь в другом мире, благополучно устроенном, независимом ни от кого. Была я там у тебя в частном секторе Минска, в «музее» твоём...
…Пока! Будь здоров! Не кашляй! Вон, распогодилося, солнечно.
- А сайт свой ты починила? Звони другу моему, проси починить.
- Звонила я ему. Он меня обозвал…
- Как?
-Хакер вы, Ольга Георгиевна!
- Так это же похвала высшего класса среди программистов! И что?
- Не буду я никого просить ни о чём вообще, потому что вчера стала я самостоятелной. И такое сотворила, что сама не знаю, чё теперича будет. Короче говоря, читайте мой Дневник, завидуйте, я – журналист СССР.
***
А тут опять событие: вчера возвращаюсь я, вся изнемогая от веса сумочки с продуктами и вижу свою соседку Земфиру Абрамову в углу между гастономом и моим домом…на коляске инвалидной!
Боже! Ты что тут уселася?
- Солнечно тут, греюсь после дождей затяжных наших. Ты ведь знаешь, ровесница моя, что в марте мне будет =82…
- Знаю. А что это за «автомобиль» под тобою?
- Это мне из Риги дочь привезла. Так удобно на ней сама в магазин, продуктов нагрузила, поехала, устала её толкать, села на стульчик при ней, при этой коляске, отдохнуда и дальше качу. Единственно, что мешает – барьерная среда, всюду бордиры высоченные, и почти все гастрономы с высоченнм крыльцом, не взберёшься.
Ты бы купила себе такую машину, Олечка.
- Где?
- Так на нашей знаменитой «Комаровке» в павильоне №65. Сходи туда пешочком, а обратно приедешь на такой вот колясочке!

Я ночь не спала, про это думала. И утром 25 сентября с.г. ринулась в дальний путь на рынок наш Комаровский. Ох, долго шла. Главное, не зная, куда. Но впереди вдруг вижу дядьку в красной куртке, кидаюсь к нему без сил уже:
- Милый, ты же всё знаешь тут, указывая всем путь. Где тут павильон №65? Там инвалидные коляски продают.»
- О, вон парень бежит, беги за ним! Саша, покажи этой даме твой павильон! Ей коляска инвалидная нужна.
 
И вот я, вся насквозь благодарная этим мужикам, уже вхожу в Торговый центр «Антлантик» павильон №65! Там толпа покупателй. Среди них мне, понятно, ближе всех супруж-я пара почти моих лет выбирают трость. Муж заботливо всё проверяет, оплачивает чек выходит в коридор.

Я с завистью глядя на обладательницу трости говорю ей : - Мадам, берегите его. Он сегодня сверх важная деталь в вашей жизни, важнее этой покупки…
Мадам улыбается мне, довольная всем, выходит, и наступает моя очередь покупателя.

Осматриваюсь в очень тесном помещении. Вижу то,за чем так далеко, тяжко и долго шла – колясочка инвалидная специализир-ая – ящик для продуктов, над ним стульчик для немощного покупателя...
- А цена вот этой моей радости какая? – говорю я хозяйке павильона.
- Этой вот = 1 миллион и 911 тысяч белорусских рублей.
- Я беру эту радость. Но со мною только мой личный паспорт, а деньги надо взять в ближнем тут БелБанке, там моя пенсия сберегается. Как вам это…
- Понятно. Не решились снять возле своег дома такую сумму и тащить её через весь город. Вот что мы сделаем.

И Валентина Михайловна Праневич, хозяйка этого павильона быстро оформляет товарный чек на коляску «Roll Ruh» с горантийным талоном, кладёт его под сиденье коляски и говорит мне: -
А теперь мы пойдём кратким путём к ближнему БелБанку и там снимем сумму, нужную для оплаты покупки.

И вот я уже иду с покупкой, ещё не оплаченной, по территории этой знаменитой «Комаровки». В помещении Банка полно народу. Но все, увидя пового клиента, расступилися, и я подала кассиру свой паспорт гражданки Беларуси.
Та быстро выдала мне  2 млн. «зайцев», которые И.П. павильона №65 Валенитина Михайловна Праневич получила и сказала: - Счастливого пути вам, Ольга Георгиевна, на своей этой машине!

А я ответила: - Уж как я вам благодарна! Такая ситуация! Будьте здоровы и не старейте, не хворайте !

И вот я уже качу свою радость по рядам рынка и вспоминаю вдруг, что холодильник-то мой пуст, а тут есть возмож-ть купить всё, не взваливая тяжкий груз на мой перебитый позвоночник!И я покупаю хлеб, кефир, зелень, кладу всё в ящичек под сиденье и….Радость моя тает..Потому что высоченные ступени на выходе из зала на улицу ставят меня опять в положение зависимого от всего и всех…
Слёзы обиды беспомощности заливают мне глаза. Мимо бегут люди. Я , стыдливо утираясь, кидаюсь к молодому парню: - Деточка, помоги мне выбраться…

Деточка берёт двумя руками мою «радость на колёсах» и выносит её на улицу. И тут я ещё пуще заливаюсь слезами – ведь мне придётся уже на крыльцо своего подъезда опять просить кого-то поднять эти четыре колеса за 2 миллиона…А потом, на 3-й этаж к моей «хрущёвке» кто меня дотащит?
Ужас! За что я отдала почти всю мою пенсию? Зачем? Почему?

Потому что каждому – своё…