Выбор ч1, ч2

1.
Как это здорово. Иметь выходные дни. Законные выходные. А испанцев вообще обожаю - Сиеста и баста!
У меня нет выходных и никогда не было. Сказали:"надо", и не подлежит обсуждению. Нравится мне человек, место, страна – никого не интересует. Это не долг. Никто ничего не должен. Это мой выбор и это плата за то, что я есть.

Что же сегодня? Кого пытаем? Замок. Старый, полуразрушенный, окна на Бискай.
Этот замок во Франции неповторим. Прекрасный безротый уродец, отшельник, мудрец, много видевший и слышавший. Одна стена, с пустыми глазницами окон, смотрится новой и свежей. Здесь есть окно и мне  надо понять, почему именно оно привлекало десятки самоубийц  в разные времена. Если причина в замке, его разрушат и людей простят, а если нет. Нет. Это не моё дело. Вмешиваться не моё дело.

Моё дело включить ум, пусть блуждает, цепит, оценивает, сравнивает.  Пусть пробует на вкус камни, соленую воду, воздух, всё что видит и всё, что вызывает интерес.
Пока он собирает и цепляет, я буду плести сеть или ждать нужную деталь. Самое важное правильное плетение. Узор – не только нити знаний, но и запахи, цвет, картины, выдолбленные на камне, рисунки на небе, капли росы и пыльца, мох, щели в стене, цветы и конечно, звуки. Звук – это то, что делает сеть живой, она поёт, она привлекает. Верно подобранная музыка, такт, резонанс – это часть большого дела. А пока буду плести, родятся мысли, слова, строки как заклинание, молитва, мантра. Всё в одном флаконе. Это новая жизнь, другая форма и иногда она великолепна и рассматривать сие творение удивительно.
Но оно мгновенно и рассыпается. И станет новым светом и моим подарком всем.
А пока..., а сейчас..., я уже плету, пою, смешиваю, вдыхаю и лечу.
2.
Картины нет, какой-то незаконченный образ, никак не могу уловить, ускользает…
Да ещё этот ветер. Считает себя умнее всех, думает, что чистый, вон как обнаглел и навязывает всем свою чистоту. А её нет. Ветер несет пыль, грязь и смрад. Он, бывает, воняет своей честностью, режет правдой.

- А что, ты сделаешь ветер, если я плюну в сторону? Ты испачкаешь другого, а не себя, хочешь быть чище? Не выйдет. Слишком любопытен, слишком неделикатен, слишком ветренен. Много всего. И ты поднимаешь подол моего платья. Так ты думаешь, не бывает слишком?

Моя рука тянется к твоему горлу и смыкает. Хорошо, что ты видишь только хрупкую девушку, только мою улыбку, и задыхаешься, и ловишь воздух.
Ты же считал, что его много вокруг, бесконечно. Давай, рассказывай, что было когда здесь был молодой человек, моряк. Ты подглядывал? А, ты не знал, что можешь синеть? Так бывает, когда не хватает жизни.

Судороги ветра разрывают мою сеть. Он вплетаться в ячейки. Рисует  необыкновенный узор смерти. Сеть дергается, ветер харкает слизью. Брызги разливаются по сетке, закрывая незаполненные участки и свистящие звуки несвободы оживляют её. Картина становится полной, понятной и живой.
Ум потрудился на славу. Теперь дело за душой. Только она сможет, как информация, влиться в сеть, осветить светом незанятые ячейки памяти, не нарушив кода. Только она сможет возмутить моё спокойное сердце слабым детским кулачком.