И не осталось ничего. Сплошная проза,
как ветвь увядшая мимозы
ко дню восьмого марта,
Вроде праздник.
А на душе сквозняк-проказник,
И нет салюта, нету блеска,
Нет радости. И нету места
Мне
Нигде…
Сегодня даже в «прозу» не пускали..
Напугали…
Ведь не осталось ничего. Лишь проза…
И та уже не радует…
Промаялась…
В «стихи» ударилась….
закрыли прозу
© Copyright: Скучающая Провинциалка, 2014
Свидетельство о публикации №214111000943
Свидетельство о публикации №214111000943
Рецензии