Дневники мотоциклистки. Два ангела

Летнее марево струится зыбкими миражами. Мы с Сержем загораем на крыше гаража, как две мухи, впечатанные колесами грузовика в расплавленный жарким солнцем битум асфальта. Серж ковыряется в моих трусиках. Приятно, конечно, но скучно.
-Послушай! -говорю я ему, шевеля пересохшими губами. -Вот мы, люди, рождаемся в боли и с болью уходим. Может, этот небольшой промежуток под названием «жизнь» быть хоть немного поприятней?
-Как ты думаешь, дрянная ты девчонка, чем я сейчас занимаюсь?
-Я имела в виду душевный уют...Вот стоит нам немного подрасти и начинается...это грех, это неприлично, а это вообще гиена огненная! Вот ты! Когда ты последний раз чувствовал тепло в душе...когда душа мурлыкает, как котенок на теплой печке, а за окном падают хлопья пушистого снега?
Рука Сержа, наконец, нашла то, что долго искала.
-Мудрено вы девки устроены!-сказал Серж, нахмурив брови. -И снаружи мудрено и внутри..
-Это что! Я еще тебе свой мотоцикл покажу. Он как раз сейчас разобранный...
Серж сосредоточенно шевелил указательным пальцем и смотрел в небо.
-Вот ты кто Серж? Ты - художник Василий Климов. А почему ты Серж? Потому что так ты отстраняешься от человека по имени Василий. А зачем?
Серж ускорил движение руки и на щеках моих заплясал румянец.
-А затем, Серж, что художник, да еще и велосипедист Климов несет на себе и своем велосипеде социальное бремя. А Серж, напротив, вполне себе доволен жизнью, лежит себе на чердаке и натирает мне мозоль между ног. А почему социальное бремя столь тяжело? Почему не выдумать, например, такие правила, такую религию, чтобы человеку жилось немного полегче?
Вот возьми телевизор, там же крутят ужасные вещи, фильмы про войну, о том, как люди в муках строят, в муках живут, фильмы о том, как люди убивают людей. Это же просто ужасно!
-Угу,-согласился раскрасневшийся Серж и стащил с меня мешавшие его проворной руке трусики.
Я улеглась поудобней и смотрела, как два белокрылых ангела пялились на мои прелести с проплывающего в голубой безмятежной синеве белого пушистого облака.
-Вот представь, -продолжала я, немного запыхавшись от манипуляций Сержа. -Вот представь себе мир, где люди не знают, как выглядит автомат Калашникова, где по телеку с утра до вечера крутят фильмы про любовь. Не про любовь на производстве, где слесарь Сидоров, смущаясь дарит доярке Мухиной переходящий вымпел ударника коммунистического труда, а нормальные такие фильмы, где вороненый идальго шпилит распрекрасную дуэнью на ветряной мельнице под звуки испанской гитары и кастаньет.
Видел ты такой фильм Вася Климов, художник-велосипедист? Нет, Вася, таких фильмов ты не видел! Максимум немецкую пошлую порнуху, после которой не то, что любовью заниматься-банки с огурцами и то закручивать не хочется!
Серж вместо ответа предпринял отчаянную попытку завращать своим пальцем еще быстрее, рискуя растянуть связки на кисти руки. Я немного выгнулась и продолжила:
-Почему мы кидаемся из одной ужасной крайности до другой. От войны, когда люди за ничего не значащую и даже не свою идею раскалывают друг другу черепа до преомерзительнешей порнухи, когда тупая и не в меру ленивая, да к тому же жадная до денег девица наигранно отсасывает на бутофорском сеновале у узколобого жеребца с неначатым начальным образованием, одно лишь достоинство которого не в меру развитый вивемахер.
Горячая кровь прилила к моему лицу. Уж и не знаю, что было тому виной - мой лекторский запал или старания Сержа. На всякий случай я раздвинула пошире ноги и закачалась в такт.
-Представь себе, Васек, мир, где дети не играют в войну. Им просто не известно это понятие! Мир, где человек не стесняется всего того, чем его наградила мать-природа! Ведь самые естественные вещи могут и должны быть прекрасными! Даже банальный поход в сортир может приносить эстетическое удовольствие. В древнем Риме сортиры стояли на площади, открытые со всех сторон. Мудрецы, откинув изящным движением свои тоги, с достоинством усаживались на мраморную дучку и заводили с соседом философскую беседу при этом одновременно освобождая и свой нешутейный ум и свой желудок. Гармония с природой...-успела сказать я пока судороги радости трусили мое тело как мермидоняне стены древнего Иллиона.
-Ну наконец-то!-сказал запыхавшийся Серж.-Твоя лекция закончилась! Я уж думал не сдюжу...в смысле прослушивания. Можно я в другой раз с блокнотом приду?
-...ух.. ты заходи, ежли чего!-сказала я выныривая из самопального рая.-Пойду я, Васек, мне еще вмятину на бензобаке как-то выровнять надо...шут его знает, как..
-Может помочь?
-Не.. береги руки, Васек, пригодятся..
Налетевший откуда-то ветерок сдул с крыши мои трусики.
-Вы че там охренели совсем!?-донесся снизу рассерженный крик соседки бабы Шуры.
Я стояла на крыше, светя голыми, противоположными мозгу полушариями, и смотрела, как на пушистом облаке уплывают вдаль два уж очень любопытных ангела. Я помахала им рукой и они заулыбались в ответ...