Город Мой

Каждый раз.
Каждый раз я вижу город.
Каждый раз я вижу город, когда шагаю по проводам.
И они каждый раз заводят меня в другую, какую-то неизведанную мне сторону. И я каждый раз удивляюсь: неужели это он, мой город?!  И я, раскачивая амплитуду, стараюсь подпрыгнуть повыше и увидеть знакомый ориентир. Иногда мне это удается. Порою, я падаю. Падаю в лужу, но стряхнув желтые осенние листья и последний весенний снег начинаю заплыв в сторону дома, чтобы обсушиться и снова прокладывать новый маршрут по старознакомым улицам города моего.

Каждый раз.
Каждый раз я слышу город.
Каждый раз я слышу город, когда слушаю музыку в наушниках, проходящих мимо людей. Они проходят мимо меня и громыхают разными музыками, обдавая меня на ходу своим настроением.
Они сидят в маршрутках, трамваях и метро закупорив намертво свои уши. Наверное, для того, чтобы не слышать меня. Но я слышу. Слышу как они звучат.
И я думаю, порой, как можно это слушать так громко, что это отдается в сердце моем и меняет его ритм. И сердца моего нежный рокот вливается в эту музыку города. Моего города.

Каждый раз.
Каждый раз я чувствую город.
Каждый раз я чувствую город, когда провожу пальцами по серым выщерблинам.
Они окружают меня везде: стены, мостовые, потолки в парадных. Везде. Показывая мне твердость города моего и, в то же время, зыбкость его. И шаги, и шины делают эти линии жизни глубже и резче. И покрывают его печальными морщинами, все равно заметными на свежевыкрашенных фасадах. И чем больше морщин у города моего, тем старее я.

Иногда мне кажется, что я для города моего - бесполезный лист, лишь один жизненный сезон украсивший на мгновенье его многожизненную жизнь. И становится немного пусто. И я вновь начинаю ходить по проводам, заполнять собой общественный транспорт, создавая толпу. Суетиться. Куда-то бежать и что-то делать…
И вдруг, внезапно остановившись, понимаю, что я и есть жизнь.
Жизнь города.
Жизнь города моего.

Такие дела…