Не детектив!

    «Какой же детектив обходится без погони. Один убегает. Другой догоняет» В мелодрамах тоже хватает погонь. Порой убегает один. А бегает за ним целая вереница… Женщин, естественно. Кто за чем бежит. Кто за упущенными возможностями. Кто за возмещением потерянного времени. Кто за алиментами. Кто  за счастьем.. А кто и по привычке..
   
    Я была из последних…И  это было смешно, даже для меня.. Но я бежала.., даже гнала на скорости сто сорок километров в час, презрев   всевидящие камеры на моем пути.. Я показывала им фак.. Точно так же, как совсем недавно,  этот фак показала мне судьба.. Стоило бы остановиться, да поразмыслить. Может быть все верно. Может быть так и надо.. Но я же из «последних».. Я привыкла догонять,если от меня убегают. И сбегать, если догонять начинают меня..
    
   И я примчалась. И встала как вкопанная в центре незнакомого доселе города. Пыль из под  колес медленно оседала на  прохожих, косившихся на  нездешние номера. Я позвонила. Но мне ответили, что его нет. Возможно, будет вечером, возможно в половине шестого.. , а возможно.. Этого я не дослушала. Хватит с меня и двух возможностей.. Времени  до половины шестого было уйма.. И надо было что -то с ним делать…И это было так необычно. Свободное время... Так ненужно.. Свободное время обременяет ненужными мыслями.. А тем,кто из «последних», лишние мысли  ни к чему…

   Вокзальные часы пробили полдень.. Тело давно требовало подпитки.. В животе урчали тысячи голодных котов..
-  А где у вас здесь поесть. Чтобы не отравиться,- ухватила я первого попавшегося прохожего за рукав..
-  Дома. – не обиделся тот, и добавил, - или  метров двести и налево… там итальянский ресторанчик  Pesto
-  Мерси, – кивнула я.. и пошла налево…

«Налево»  еще никого не было…  Официантка точила ногти,  и тихонько утирала слезы. Или лук резала. Или личная драма в разгаре…Я настойчиво гипнотизировала ее взглядом, и она, наконец, подошла..
- Капучино  и омлет..
- Омлета нет в  меню,-  пожала плечами официантка мстительно. Я так не умею. У нее получилось.
- Уверены?- спросила я.
Та  завела глаза к потолку..
- Тогда frittata, порция и обязательно с сыром…
Официантка кивнула равнодушно  и пошла на кухню, покачивая бедрами.. Кажется, ее личная драма отошла на второй план. Все-таки  резала  лук…
- Девушка, -окликнула я ее..
Она обернулась.. и вопросительно уставилась на меня.. И ее тридцатилетнее тело выражало  крайнее недовольство..
- Frittata- это омлет..По-итальянски..- закончила я фразу.  И  стала победно отбивать какой то марш, барабаня пальцами по столу и раздувая щеки…Как я ее… сделала.. Правда, так и не поняла зачем. Может быть за то, что тот, которого я догоняла  вовсе меня и не ждал…?

      И в голову тут же полезли  эти самые ненужные мысли и вопросы. Вопросы, на которые я не  умела  отвечать честно, или не хотела… Вот уже и омлет принесли, естественно, не с сыром. Мелкая месть! И  капучино  гордо выпятил белую молочную шапку.. И  зал стал заполняться  желающими набить животы псевдоитальянской  пищей..А я  сидела, подперев рукой щеку, глядя на назревающую весну за окном. Как смело она взяла бразды в свои руки.  Как бы не надорвалась…

      Зачем все это? Зачем мне так нужно,  все время бежать за тем,  кто решил  сойти с дистанции..? А?
-Платить по счетам будете?
Я оторвалась от «потустороннего»  пейзажа. И с недоумением уставилась на официантку…
- В смысле?
- В обыкновенном,- хмыкнула  та.. ,и  снова пожала плечами…Она была олицетворением  моего второго я. Оно тоже  вечно  пожимает плечами…

  И я рассчиталась.. по счетам…  Вокзальные часы пробили три часа дня.. До половины шестого  целых сто пятьдесят минут. Ровно столько, сколько займет дорога назад.., если ползти. И все время оглядываться.. А если сделать ускорение?   И взлететь?

   «Какой детектив  обходится без погони. Один убегает. Другой догоняет.»  В  мелодрамах тоже погонь завались. Одна убегает. А за ней несется целая ватага… мужчин. Конечно…И  все они непременно хотят стать первыми…
      
 
   У женщин вечно  все наоборот.  Им  важен тот, кто последний - ибо этот навсегда .