Пьяный ангел

Он стоит на балконе. Холодный ночной ветер приятно ласкает разгоряченную кожу, срывая с нее капли раскаленного пота. Сигарета обжигающим поцелуем ласкает губы. Он пьян, как и вчера. И позавчера. Он пьет почти, не хмелея, просто в силу давней привычки. Заправляет выпавший светлый локон обратно в хвост и задумчиво чешет отрастающую бородку. С легкой насмешкой козыряет сидящему на соседнем дереве ворону. И пожав плечами, смотрит вслед улетающей глупой птице. Делает еще глоток виски прямо из бутылки. И улыбается, глядя в черное небо без единой звездочки. Кажется, это было вчера. Или столетие назад. Но он все прекрасно помнит. То, что привело его сюда. И то, что движет им теперь. Глотает две таблетки обезболивающего, запивая их все тем же виски. И еще одна затяжка с дымом, быстро развеивающимся по ветру. Подумав мгновение, он перелезает через ограждение и садится на толстый каменный бортик. Он уже давно забыл, что такое страх  и боль. Ему просто нравится открывающийся вид. Словно на мгновение переносящий в прошлое, когда все было проще и одновременно сложнее. Легко разрушить сложно, создать. И он продолжает разрушать себя изнутри, все быстрее и быстрее двигаясь к столь далекой, но заветной цели. Словно ребенок, зачеркивающий в календаре дни до рождества. Он роняет уже пустую бутылку вниз, с интересом наблюдая ее полет и то, как она разбивается об асфальт далеко внизу. Следом отправляется уже потухший бычок. Он залезает обратно, ловким и слитным движением еще не потерявшего было сноровки тела. И улыбается, уже гораздо теплее краем глаза видя, как на землю падает одинокое серое перышко. Не лебедь, не ворон. Лишь серокрылый голубь, бестолковый и никому не нужный. Проходя через комнату со спящей женщиной, он старается сильно не шуметь, когда одевает форму. Хотя и знает что она с ним лишь на одну ночь. Как и другие что приходили и еще придут.
С утра она уйдет, а он вернется через двое суток, усталый, с выкачанными глазами и трясущимися руками. Чтобы снова напиться и курить на балконе, ожидая ту, что подарит ему забвение еще на одну ночь. Ментоловая жвачка, очки и привычное движение одноразовой бритвы по щекам. Щелкает захлопнувшийся замок. И он спускается вниз на старом дребезжащем лифте. Приветливо машет сидящему за рулем служебной машины водителю и снова улыбается. Он всегда улыбается даже когда понимает, что опоздал.
Раннее утро. Новая смена. И человек в форме фельдшера едущий на старом уазике на очередной вызов. С не изменой улыбкой и плохо скрываемым перегаром. Не излечимо больной. Больной памятью о небе, и тысячам не спасенных им душ. Которые он променял на бутылку виски в тот вечер, когда лишился крыльев и перестал слышать Бога. Он больше не просит прощения и не надеется снова взлететь. Он лишь делает то, что может. День, за днем двигаясь к неизбежному финалу. А что потом? Он не знает. Но знает, что даже тогда будет продолжать улыбаться. Потому что это все что ему осталось.