Подсолнухи

Я до сих пор помню тот маленький аэропорт, который и на аэропорт-то не похож… Пассажиры сидят – кто на скамейке, кто на траве, прикрываясь от жаркого полуденного солнца, шагах в пятидесяти от нас – чёрно-жёлтое поле спелых подсолнухов(не поле, а море!), самолёта всё нет… Люди терпеливо ждут и не «гавкают» - это не Москва, это Грузия.

Мне надоело ждать, и с разрешения родителей я отправляюсь за подсолнухами. На моём плече большая сумка, в руках перочинный нож. Я ещё маленькая, а подсолнухи большие, их жилистые стебли не режутся и не ломаются, обидно до слёз. Кажется, я уже плачу. На помощь приходит отец… и все ожидающие самолёта!

Торопясь, режем подсолнухи и складываем кто во что. И вдруг – так некстати! – прилетает наш самолёт. Народ с сожалением покидает гостеприимное поле и, похватав чемоданы, бежит к самолёту. Навстречу «пассажиропотоку» идут лётчики, и со словами: «Вы набрали, мы тоже хотим. Так что ждите пока. Сейчас наберём, полетим» исчезают в высоких подсолнухах. Пассажиры дружно бросают чемоданы и присоединяются к экипажу…

Летим, радуясь своей удаче. (Бэдниэри мгзавроба! Счастливого пути!). Самолёт пропах подсолнухами. Кто-то потрепал меня по голове: «Маладэц, патара, – догадалась!» Грузинский самолёт, грузинский экипаж, как же давно это было! Девочка стала взрослой, но до сих пор помнит вкус тех подсолнухов, той неспешной, золотой от солнца жизни.