Привычное чудо
к сожалению, трудно. Красавице платье задрав,
видишь то, что искал, а не новые дивные дивы.
И не то, чтобы здесь Лобачевского твердо блюдут,
но раздвинутый мир должен где-то сужаться, и тут —
тут конец перспективы. "
И.Бродский
Жизнь чудо.
Чудо из-умляет.
Из-умление чудесно.
Но...
Из-умление от чуда существования сменяется утомлением, а затем и отчаянием -- что со всем этим делать.
Удержать из-умление в фазе радости доступно немногим.
Чудо ведь тоже может стать привычным.
И блаженство рая может превратиться в ад.
Так оно и происходит.
Человек ненасытен.
Жажда жизни губит чудо.
"Крыса жмёт и жмёт на педаль наслаждений, пока не умирает от истощения"
Жизнь натирает толстые мозоли привычки в том месте, где мы пронзительно чувствовали радость бытия.
Так приходит старость, потеря мотивации -- утомление ослика, променявшего вечно удаляющийся горизонт на такую же недостижимую морковку на удочке.
Потом смерть.
За ней новое рождение.
Почему же мы не помним каждое воплощение? -- забойный аргумент "одноразовых" христиан.
Наивный вопрос.
А вы помните каждый день собственной жизни или каждую страницу прочитанной книги, или каждый кадр кино?
Главное -- общее впечатление.
В по-настоящему сильной пьесе, ружьё, висящее в первом акте, должно непременно стрелять не в четвёртом, как то завещал А.П.Чехов, а после спектакля, по выходу из зала, прямо в сердце зрителя.
Так и с жизнью.
Мы ходим из театра в театр, забываясь в действе на сцене.
Довольствуясь скудостью репертуара и статусом любителя театра.
Закулисье и будни гримёрки доступны только богам и...
... Из-умительно не то, что в мире, а сам мир, которому проще было бы не быть, чем быть.
Существование других Я понятно и объяснимо, но как смириться с существованием именно моего Я?
Почему именно Я всему этому свидетель?
Почему на это Я как на шампур нанизана сочная плоть этого мира, который я мыслю как не-Я ?
Почему Я так озабочено своей возможной конечностью или бесконечностью?
Почему...
Сомневаюсь значит существую...
С этих мыслей начинается философ -- агент ничто.
Философами не становятся, философами рождаются.
Их "выманивает" в бытие неразрешимая проблема сознания.
... Где жало проблемы?
На Востоке гегелевскую диалектику давно изобрели и преодолели мудростью самой природы, не ведающей о таблице умножения.
Как пьяный или дурак падают и не разбиваются, так даос или дзен-буддист, доверившись гармонии мира, плавно вплетаясь во вселенский ритм, приобретает сверхспособности и крепость тела.
Счастлив тот, кто проходит сквозь мир раскалённым ножом сквозь масло.
Чтобы быть заметным для себя, достаточно жить незаметно.
Вспомните набоковского Цинцинната.
И повседневность может стать праздником, если жить на фазе потягивания, как будто ты проснулся неискушенным Адамом в первый день творения и впереди целая вечность в которой некуда спешить, потому что ты уже в пункте назначения -- ты просто есть, а уж как "есть" это дело десятое, когда сама природа души напевает райскую мелодию существования.
"И вообще инкогнито эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция" И.Бродский
Многие несчастны от того, что взяли на себя непосильную ношу дел, обязанностей, забот вытекающих из амбиций мелкого тщеславия -- жить с оглядкой на других.
Подглядывание за подглядывающим бесовское наслаждение.
Как будто бы какая-то сила обрекает их на страдание не успеть осуществить все, выходящие за пределы возможностей планы.
Империи рушились сами в себя, расширив границы завоеваний до пределов возможности их удержать, что уж там отдельный человек в амбиции освоить всю жизнь в мелких деталях чувственного опыта.
Редкие минуты мы живы в ясной осознанности момента, остальное -- существование сомнамбулы.
В этой цивилизации "жаворонков" они встают рано-рано и всё равно ничего не успевают, откладывают на призрачное завтра, которое едва уснув, превращается в сегодня.
Тревога гонит их в будущее, подстёгивая прошлым, никогда не становясь сейчас.
Время это смерть, оно стирает людей как карандаш о бумагу до жалкого огрызка альцгеймера, которым уже не напишешь длинных текстов памяти -- остается в обызвествлённом мозгу лишь мелкая дребедень незначащих эпизодов: как когда-то о гвоздь порвал штаны, а мать ругала, муку утренних подъёмов в школу, как пукнул в публичном месте, как отец неряшливо ел на кухне пьяным, лицо вагонного попутчика, блеск пойманной рыбёшки на крючке, найденную на дороге монетку, запах сирени в бабушкином палисаднике, жару в надцатое лето, примёрзший к замку язык, насмешки дворовых ребят, сломанный в драке палец...
Зачем жил, зачем суетился...если только это и осталось?
А осталось много чего.
В этой дребедени ухваченных памятью клипов весь смысл.
Жизнь это впечатление от существования, но не оно само.
Жизнь чистое чувство сдобренное энзимами ностальгии.
"Никто не запомнит вас за ваши мысли..." Г.Маркес.
И так всю жизнь.
А потом они умирают.
"Потом" становится императивом существования, вращением педалей в никуда.
Действие ради действия, чтобы забыться, не вспоминать о смысле в абсурдной суматохе дней.
Да и есть ли он?
Может сознание, дабы не сорваться в собственную бездну ничто, судорожно хватается за первое попавшееся нечто?
И в дребедени этих соскальзывающих усилий памяти оно всегда есть, есть, есть... в дурной бесконечности отмеренных дней...
До полного совпадения с Бытием.
...Правая, чувственная половина мозга параноидально утверждает, левая, рассудочная, с тем же остервенением -- доказывает.
А в результате шизофрения -- шпагат двусмысленности во всём.
И логика, известная проститутка с большой дороги, тут как тут, только плати за свои нескромные фантазии эрекцией несокрушимых убеждений.
В таком режиме работает мозг каждого человека.
Медицинский факт.
Чем больше в одной палате, образно говоря, наберётся психов с одним диагнозом, тем "истинней", "объективней", "адекватней" будет картина мира.
В качестве врачей обычно выступают философы, "британские учёные", психоаналитики, "духовные учителя человечества", политики, нравомучители в рясах и без оных, "говорящие головы" в телевизоре, но и они ставят диагнозы по тому же принципу, не выходя, так сказать, за пределы дурдома.
Как, впрочем, и я -- самый здоровый среди безнадёжно больных.
Я, не верящий в мозг.
Свидетельство о публикации №215060200770