Вползает немощь нагишом... - пародия
Виталий Краснов http://stihi.ru/2010/10/16/2624
"Распял себя я между строк
Гвоздями многоточий…
Глазеют мысли на Восток,
Закатом взгляд от-точен.
Вползает немощь нагишом,
Плюёт, ощерясь, в душу;
Острю тупым карандашом,
Глотая – строчек – гущу.
Глаголю с прошлым при свечах,
Бросая горечь в топку.
И крест на сгорбленных плечах
Клонит к молитве глотку.
Распял себя я между строк
Гвоздями многоточий…
И мню: Гвоздика – мук цветок –
Взойдёт прощеной ночью..."
*******************************
ВПОЛЗАЕТ НЕМОЩЬ НАГИШОМ
(ночные приключения - пародия)
Однажды ночью (вот искус!)
Я вмиг разнагишался
И возомнил, что я... Иисус! -
На небеса собрался...
Челом - об пол! - даю зарок:
За рифмачей ответить! -
Распял себя я между строк
На все тысячелетья!
Червями мысли на Восток
Из сердца уползают...
А стихоплётовый поток
Всё больше прибывает!
Плюёт, ощерясь, шелкопёр
Словами прямо в душу!
Ну я не выдержал – попёр(!)
И свой обет нарушил.
Петух пропел. Рассвет настал. -
Клоню к молитве глотку...
«Ну нет уж!» - соскочил с креста,
Отбросил горечь в топку!
Но гущу строчек при свечах
Я всё ж сглотнул... - ПонОсит...
Нет! - Крест на сгорбленных плечах
Пущай другой поносит!
----------------
Размышления по поводу:
ВИКТОР ИШИН
(авт. стр.http://stihi.ru/avtor/victorishin)
Во многоточиях листок...
Мозги прокисли...
Глазеют мысли на Восток
Глазеют мысли.
В глазах закат, - когда поддашь,
Бывает всяко.
Да затупился карандаш, -
Подвёл, собака.
--
АЛЕКСАНДР ШЕРШНЁВ ВТОРОЙ
(авт. стр. http://stihi.ru/avtor/poiuy3)
Признаюсь, братцы: " Это шок!
Как трудно быть поэтом!
Глазами мыслю на Восток,
А мыслей-то и нету.
А крест тяжелый на плечах
К молитве клонит глотку.
Совсем раскис я и зачах...
Ну, кто придумал водку?!
* * *
Свидетельство о публикации №215070801634
Каков запал! И мысли!
Там, что не строчка, то накал, и что не рифма, - в точку.
А философий сколь внутрях, и даже, сторона со Светом.
И горечь топки и гвоздей, немерянно в заветах.
Вот, так гвоздику - что цветок, он ковырнул гвоздищем...
И мнёт от цвета корешок, аж кровь из раны свищет.
А мы, "распятье между строк", к кресту прибитой рифмой,
Тащим с гвоздей, и невдомек,- поэта боль не стихла...
Александр Гринёв 08.08.2015 22:36 Заявить о нарушении
И мнёт от цвета корешок, аж кровь из раны свищет".
-Вот он - ирод же, а!
Тамара Петровна Москалёва 08.08.2015 00:54 Заявить о нарушении