Торгаш

Иду по базару. Кидаю взгляд влево  - там небритые мужики ... кажется продают краденное.
Глаза прячут .. всё у них по дешевке. Голоса спитые, хриплые.
Нет, это не мои.

Кидаю вгзляд вправо - там нищая интеллигенция. Очки с потертыми  стёклами, пиджаки висят мешком.
Голоса визгливые,  торговаться не умеют - сразу возмущаются, что-то доказывают. Слюна брызжит в лицо покупателям...
Нет. Это не мои.
Иду прямо - стоп!
Вот и она.
Старушка лет 70-ти. Платье старое, но чистое. Значит ей важно выглядеть достойно. Торговаться - наверняка не умеет.
На моем лице появляется ухмылка. Она - легкая добыча.
Подхожу к ней слева, из-за спины.
Она продает фарфоровую чашку. Кажется из дорогой коллекции.

Начинаю обработку.
Прохожу один раз возле неё ... другой ... разглядываю ...
Воле нее - никого. Она продает одна.
Глаза опущены, потухшие. Кажется ей неловко что стоит тут, на базаре.

- Ок! - Говорю я сам себе - Нашел.
И иду в боевое пике.
Мой первый заход.
- Сколько стоит Ваша чашка, мамаша? - Спрашиваю равнодушным голосом
- Тридцать - тихо шепчет мне.

Гляжу на нее и понимаю  ...  дома у нее - дед больной лежит. Это он установил цену.
Тридцать монет.
Моих монет.

Заход второй - начало игры.
- Тридцать? - Восклицаю изумленным голосом и насмешливо улыбаюсь. Затем разворачиваюсь и делаю вид что собираюсь уходить.
В глазах старухи которые только что зажглись надеждой - сразу что-то тухнет.
Значит - не продаст сегодня. И её дед останется голодным. Впрочем, мне то - какая разница?

Моя игра с ней - по моих правилах.
Заход третий.
Равнодушно зеваю и начинаю обрабатывать старуху.
Я ведь и сам когда-то продавал последнее. Все что было в квартире. И знаю - продавать такое на базаре - убивает душу.
Ты стоишь и видишь что нормальные люди - с другой стороны твоего прилавка. Они кушают мороженное, разговаривают, смеются. А ты, по другую сторону прилавка - в другом мире. Жалобно смотришь им в глаза. - Купите пожалуйста ... не проходите мимо... полезная вещь в хозяйстве .. почти как новая ...

Вот и сейчас, ты видишь как старушка отчаянно борется со стыдом в своей душе - она убитая этой борьбой.  Не физически, а морально.

И сейчас - я её добиваю.

Заход четвертый.
- Я не ослышался???  -Снова поворачиваюсь к ней. Мой голос звучит изумленным, почти возмущенным - Или может ... Вы сказали "двадцать"? Ведь такое старьё продаете мамаша ...

Я не торгуюсь сейчас. Я просто добиваю её. И её больного деда который лежит на старой обшарпанной кровати, с кучей лекарств на столе. И отчаянно верит что она продаст что-то сегодня ... принесет домой ...
Она откроет ключом дверь, зайдет, а затем - они встретятся взглядами.
- Продала?
И на больном лице деда появится улыбка - Спасибо ....
Старуха промолчит ... просто отвернется .. не хочет что-бы он видел как из ее глаз покажутся слезы  .. давно не видела деда счастливым.
Он говрил ей что любит её?
А она - его?

Но у меня  - другая игра сейчас.
- Так продадите за двадцать?
- Да, берите за двадцать - тихо соглашается старуха. Её дед и двадцатке будет доволен.
Но не я ...
Оба на!!! Да она совершенно не умеет торговаться.
А значит - лёгкая добыча. Для хорошего торгаша на базаре.
И  я знаю - "Двадцать" - это так дешево ... что  даже колбасы на двоих не купишь. И не наешься.
Но должен ли торгаш - волноваться за это?

И я иду в пятый заход.
Окончательное добивание.
- А вот ... щербинка на чашке - недовольно бормочу я и показываю на царапинку на ручке.
Разворачиваюсь снова.
Собираюсь уходить.
И вижу - ее глаза снова тухнут. Только теперь - еще печальнее чем в прошлый раз.
Кому нужна ее чашка с таким выявленным дефектом?

Я равнодушно зеваю, встречаюсь с ней взглядом и снова возвращаюсь. Весь мой вид - полон сострадания к ней. И к её паршивой чашке.
- Ну ладно .. не выбрасывать же ...  хоть и хлам но не везти же Вам его назад, домой ...что же нам делать? Ну ладно ... отдавайте за десять.

Я знаю. Сейчас я добиваю ее окончательно. Как последняя сволочь которая с пистолета - стреляет в затылок беззащитной жертве, так и слова мои сейчас - звучат как приговор:  - Только гляжу я что царапина - на видном месте ... куда я буду ставить такую чашку? Ни в сервант, ни в сервиз.

Глаза старухи снова тухнут.
И вот мой приговор:
- Хорошо ... куплю ... разве что за пять... сам не знаю зачем она мне такая ...

Я знаю, за "пять" даже спички не купишь.
Старуха бледнеет, немеет .. ей стыдно и неловко. Что она такая нищая, то она стоит на базаре. Что вынесла чашку с поцарапанной ручкой.
И что такой солидный мужчина как я - сжалился над нею и готов взять и забрать чашку.
 Хоть и за копейки - но все равно - спасибо тебе, незнакомец.
Что прекратишь этот кошмар, этот стыд, этот торг ... Это унижение.

- Хорошо - тихо шепчет она мне. Где-то в душе догадываясь что перед ней - первоклассный торгаш. Без стыда и совести. Без сострадания и жалости. Но она ничего не говорит мне ... и не подымает глаз.
- Что там в них, в её глазах?  - Думаю с интересом. Хочется увидить взгляд поверженного противника.
Но она не смотрит.
И мне мало моего триумфа
-  Что? Я плохо расслышал? - Громко говорю ей. Четко расставляя слова.

- Хорошо .. берите за пять ... ради Бога .. берите ...- Едва слышно шепчет она.
Это победа!  Понимаю я. И вдруг ... даю ей сто. - Берите.
- У меня нету сдачи - растерянно шепчет старая.
- И не надо - отвечаю я ей тоже тихо.
- Что? Что? .. - Теперь спрашивает старуха. И наконец подымает на меня глаза.
- Не надо сдачи - говорю я и улыбаюсь. Я вижу как душа старухи - оживает на моих глазах. Как весной распускается зелень, цветы, трава. Так и сейчас - что-то происходит с ее душой. Я кинул туда - нечто доброе. Что останется в ней - надолго.
Многое она забудет в своей жизни, но только не то что произошло сегодня, и меня - странного типа который это сделал.

И не надо мне ее чашки. С поцарапанной ручкой. Лишь только пусть дед её - улыбнется сегодня. Обнимет старую.
И будут счастливы.
Хотя бы - сегодня вечером.
А большего мне - и не надо было