Лучшие часы моего пространства

В такой пасмурный сырой день зарождаются насморки, простуды и меланхолическая поэзия. А проза запускает в осень своего наблюдателя, выжимает из мокрой травы отдельные метафоры. Например: «Автомобили несутся мимо черными ангелами зла, разбрызгивают свет». Но это ладно. Вдруг ужасно раздражает привязка к месту и времени. Ничего личного, пусть. Пусть четверг десятое сентября именно этого года, и эта улица, и даже утро. Но сколько можно. Тянет вырваться отсюда хоть на минуту. Хочется, чтобы после понедельника пришел сразу юг. А на перекрестке чтобы наступил апрель. Или лучше сразу май. Потоптался и осторожно наступил. В этом доме все время полумрак, можно уже ложиться спать и не бояться, что утром разбудят. Потому что утро живет в доме напротив, выращивает свои жаворонковые рассветы и выставляет в окнах. Совы их не берут, им подавай закаты наилучшей густоты и насыщенности. Ожидая заката, ко мне приблудилась чья-то жизнь, на вид успешная и активная. Но у меня своя. И хоть она вечно недовольна и не уверена ни в чем, даже в самой себе, но... Условия не позволяют оставить найденыша, ищу хозяина, отдам в хорошие руки. Если не найду, подгримирую и утащу с собой в тексты – туда, где я провожу лучшие часы своего пространства.