баллада о стакане

                Баллада о стакане

Жил на полке  стакан, он казался мне странным,
С виду – круглый,   на ощупь – он  был   многогранным.   
Эти  грани  решилась я  пересчитать, 
Прикасаюсь   к ним нежно -
Раз, два, три,…   Двадцать три,…. тридцать пять …

Сколько их? Неужели со счёта я сбилась?
Или истины   тайна  на миг мне  открылась
И шепнула на ушко: « вы  могли б  догадаться -
Всё  зависит от чуткости ваших пальцев.
Инструмент, как известно, не вполне совершенный,
Есть, конечно,  точней для таких измерений.
Но  стакану важнее  не точное знание,
А волшебное, нежное  ваше  касание».

Да,  не просто касанье,  я ищу их, шлифую,
Я хочу проявить красоту их земную,
Ювелир и огранщик, я пальцы стираю,
… вот последнюю, сотую  грань я считаю.
А что дальше, за гранью последней – не знаю.
 
Может, время пришло – в  воду  мне  превратиться
И в стакан этот  струйкой прозрачной  налиться?
И  точь-в- точь,  стать   как    он – абсолютно  стогранной!
И   остаться навеки совсем безымянной!?
 
Из такого стакана не просто  напиться…

Может быть, лучше  круглым стаканом родиться?