Я от тебя самой себе слагаю письма..
В них правды нет. Все ложь. Все вымысел..
Но из конвертов льется свет на подоконник..
Не друг, не брат, не муж и не любовник…
Сама пишу . Сама читаю..
Самой себе слова любви изобретаю..
Забыто прошлое. Другие рядом лица..
А сердце всё щемит, а сердцу всё не спится…
Луна зевая, крутит пальцем у виска
Мол, дорогуша, ты сошла с ума..
Гогочут звёзды. Кометы падают от смеха..
Я сочиняю письма, себе самой в утеху
Пишу , от слез мокрым мокра подушка
Единственная мне верная подружка
Хранит проклятия и держит тайны..
Не выдаст. Не солжет. Не ранит….
Слагаю письма, выдумываю жизнь
Которой мне не суждено прожить. ..
И чудится, что где то за стеклом
Ты пальцем водишь как пером…
И пишешь, пишешь. Не отправляя…
Все то,что по ночам сама себе я сочиняю….
Докатилась... до лирики
© Copyright: Скучающая Провинциалка, 2015
Свидетельство о публикации №215092100434
Свидетельство о публикации №215092100434
Рецензии