Театр суетный, земной мирок

Разум почитаем в нашем мире мало,
И только лишь по случаю отчасти.
И если рассуждать совсем уж здраво,
Имеет в мирозданьи мало власти.

Когда же суетность людей глупейших
Подчас возносится, как божество.
И ценится превыше слов мудрейших,
Хотя для умного не стоит ничего.

Порок вонзает праведности в сердце нож,
А совесть унижается и просит подаянья.
Над правдою ехидно потешаясь ложь,
Свершает подлые, кровавые деянья.

И серость в лаврах, перейдя черту
Затмить готова вдохновенья радость.
Встречают по одёжке простоту,
Спеша свершить таланту гадость.

Кто написал сценарий этой пьесы?
Ведь мы актёры только в ней.
Чьи соблюдаем интересы,
Купаясь в мерзости страстей?

Свобода воли человека иллюзорна,
Мы только пешки в той тупой игре,
Где честь практически позорна,
Достоинство же тонет в мишуре.

Театр – суетный, земной мирок,
А наши на зубок заученные роли,
Играем по сценарию, что так жесток,
И так, как Автор нам позволит.

Реален мир лишь только с виду,
И бутафория всё видимое в нём.
Дома, деревья, улицы, улыбки и обиды –
Лишь декорации бумажные при нём.

И правит миром нашим Провиденье,
Давая нам иллюзию мифической свободы,
Играет нами, посылая мысли и идеи,
А мы проходим, неробща, огни и воды.

И мнится нам в великом обольщенье,
Что мы – хозяева своей судьбы,
Что мы почти что Бога воплощенье,
И разорвём вот-вот все путы тьмы.

Но это лишь уловка мира властелина,
Действительно распоряжающегося в нём
И автора той пьесы, господина,
К развязке нас ведущего, играючи с огнём.