Француз. Часть V. Глава II

                Часть V Глава II

     Посидев с полчасика в теньке, мы отправляемся обратно в город.
     В лесу возле закрытого железнодорожного шлагбаума приходится остановиться.  Скоро должен пройти поезд. Пути здесь вспомогательные, только для грузовых составов, и они не электрифицированы. Состав будет тащить тепловоз, может даже два тепловоза, спаренные вместе. Всё будет окутано дымом, и ещё от них будет идти специфический запах, запах пропитанных шпал. Я помню его с детства. Когда-то давно у нас в Почепе на железнодорожной станции работал маневровый паровоз. Он собирал в состав гружёные и пустые вагоны. Паровозик был чёрным, а дым из его трубы всегда валил белый, потому что работал он на дровах. И свистел он  всегда мелодично и притягательно. Жена моя говорит, что паровоз – это одно из красивейших созданий рук человеческих. Он будто живой. Сам вроде из железа, но с характером.
     Я смотрю на громаду проносящегося мимо гружёного состава и вспоминаю маневровый паровоз моего детства. При этом я автоматически считаю вагоны. Я всегда так делаю. Сорок, пятьдесят, шестьдесят… шестьдесят восемь, вот и пролетел состав, и последний вагон скрылся за деревьями. Шлагбаум медленно поднимается, и мы аккуратно переезжаем через рельсы. Я смотрю на часы.
     Они показывают без пятнадцати три. Снова время пролетело стремительно и совсем незаметно. Опять моя мама будет волноваться, что «мой француз целый день не евши». И потом ещё попеняет мне, что я не напоил его чудодейственным её настоем из дубовой коры. Ирван уже давно не кашляет, но пить этот настой обязан. Он его ещё получит в дорогу и возьмёт как миленький.
     Дома нас ждёт всё та же приятная глазу картина – стол накрыт, и запах от приготовленных блюд сногсшибательный. Но француз в этот раз почему-то морщится, водит носом из стороны в сторону и  волнуется. Кажется, он хочет нам что-то сказать.
     — Говори, не стесняйся, – поддерживает его Боря, – тут все свои. 
     Набрав воздуха, Ирван выдаёт:               
     — Знаете, без чего французы никогда не садятся за стол?
     Мы пожимаем плечами.
     — Без сливочного масла, – выдыхает он, – даже самые бедные фермеры едят его каждый день, а у вас что, дома его нет?
     — Есть, – отвечаю я, –  и мы тоже его едим почти каждый день. Но мы подумали, что для европейцев это вредный продукт, в нём много холестерина, и решили тебе его не давать. Подумали, что ты будешь налегать на овощи…
     — Зря вы так подумали, – вздыхает Ирван, – мы тоже часто едим то, что вкусно, а не то, что полезно.
     — Не переживай, – примирительно говорю я и лезу в холодильник.
     Из него я вытаскиваю порядочный брусок сливочного масла и подаю его французу на красивом блюде с конусообразной прозрачной крышкой.
     — Масло это настоящее, – говорю я, – сделанное по ГОСТу. В нём восемьдесят два процента жирности, и холестерина достаточное количество…
     Могу тебе и квасу налить? -– прибавляю я, -– ты на рыбалке его уже пробовал. Хотя я слышал, французы его не пьют.
     — Наливай, – отвечает Ирван, намазывая кусок булки маслом, – ты прав, французы квас не пьют, но я уже не совсем француз, мне можно. Мои русские друзья во Франции этот напиток уважают. Его и моя жена пробовала. Однажды мы гостили в одной русской семье, – продолжает он, – было жарко, что в Бретани бывает нечасто, и моей жене захотелось пить. Спиртного она у меня не употребляет, а русские  друзья уверили, что квас – это безалкогольный напиток. Жена взяла и выпила полбутылки, он ей так понравился. Только потом смотрю, весёленькая стала, песни пытается петь. Я на следующий день в Интернете посмотрел, есть, оказывается, в этом напитке градусы.
     — Это не градусы, а ерунда, – успокаиваю его я, – по нашим меркам они не алкогольные. У нас градусами считаются только те, которые в водке, а в квасе или даже в пиве не считаются… смех один.
     — Когда русским смех, нам французам и прочим разным немцам…, – Ирван смеётся.
     — Эт-т-т точно, – говорю я словами товарища Сухова из «Белого солнца пустыни»…
     — У нас во Франции многие увлекаются Россией, – продолжает повеселевший от сливочного масла Ирван, меняя тему разговора, – могу и я так говорить? – уточняет он.
     — Лучше не надо, – я качаю головой.
     — А если скажу, что я сильно увлекаюсь Россией?
     — И этого не надо. Если ты так скажешь, а русские люди будут сидеть с тобой за одним столом и выпивать, эффект может оказаться обратным. Скажи им просто: я люблю Россию. Этого будет достаточно. Увлекаться можно спортом, или рыбалкой…
     И даже потом за рюмкой водки, если ты станешь нести им чепуху, они поймут тебя правильно.
     — Где моя тетрадь? – спрашивает Ирван, – мне в неё ещё записывать и записывать…
     После его отъезда, я вдруг вспомню про красную икру, которой мы его так и не накормим. А ведь иностранцы знают, что это исконно русский продукт.
     Что ж, мой друг, не обижайся, приезжай к нам в следующий раз, накормим тебя обязательно. Хотя, может быть, москвичи догадаются это сделать и сейчас. Они в таких вопросах умнее нас, провинциалов…

     http://www.proza.ru/2015/10/04/1491