От двери к двери брожу с тоской,
то в дождь, то зноем палим;
и вдруг беру я правой рукой
правое ухо в зажим.
Тогда представляется голос мой
мне самому чужим.
Так я могу себя обмануть,
мало ли, чей там крик;
кричу я, чтоб дали хоть что-нибудь.
А крик поэтов — велик.
И вдруг лицо я прячу во тьму,
чтоб не глядеть на свет,
чтоб все, что попало в мою суму,
превысило вес планет.
И чтоб не подумалось никому,
что мне пристанища нет.
Р. М. Рильке, Песня нищего
© Copyright: Куприянов Вячеслав, 2015
Свидетельство о публикации №215100901635
Свидетельство о публикации №215100901635
Рецензии