Чтобы нас читали наизусть...

Когда человек, наделённый даром Божьим - складным словом и ясным умом, жесток по природе своей (именно жесток, а не справедлив!), то как бы он не изображал из себя добродетель, ржавчина зла проступит через позолоту таланта, отринув ценителей прекрасного. Ибо, это уже дешёвая подделка творчества, хотя и высокого уровня.
К чему я разразилась такой длинной и запутанной тирадой?
Давненько, видимо, не писала публицистику. Пора бы размяться на этом поприще.
О чём хотелось бы поведать читателю, неискушённому в закулисных интригах и войнах литературных сайтов?
Как ни странно...о любви.

Она МНОГОГРАННА, как малохольная поэтесса, нараспев читающая свои вирши слащавым голоском, доводящим до экстаза суровых мужиков спортивного телосложения.
Она НЕЖНА до трепета кончиков пальцев самых неуловимых и загадочных ников, меняющих кожу, как змеи.
Она ДОБРОДЕТЕЛЬНА как проповедующий заповеди добра и зла в одном флаконе, оставляющий за собой шлейф порока.
Она ВЕРНА как тысяча и один женатый мужчина, глазеющий на женские прелести виртуальных красоток.
Она МОЛОДА как отмороженная из лихих девяностых любительница сексуальной йоги.
Перечислять все качества этого двигателя вдохновения, коим является ЛЮБОВЬ, нет смысла, потому что она давно уже стала ресторанным парусником, пришвартованным навечно к берегам Прозы.
В нём мы и предаёмся разгулу, раскачивая его борта, имитируя движение за горизонт.
Но, когда-нибудь, запасы любви заканчиваются...
И мы начинаем потихоньку тащить друг у друга строчки и абзацы, отрывки и целые произведения. Те же, у кого отщипнули лакомый кусочек текста или энергетики, не говоря уже о картинках, поднимают волны возмущения сродни цунами, грозя затопить наш творческий ковчег! А как же Любовь к ближнему?
А делиться с убогими? А добром на зло?
Бутафория всё...позолота...театр абсурда.
То, что создано в истинной любви давно уже разлетелось по миру, подобно голубкам Пикассо, и нам уже не принадлежит. Тем более, нашим родным и близким, которых, как таковых нет, в душевном смысле.
Стало быть, и творения наши им не нужны, в отличии от любви.
Той самой, которой мы их обделяем, качаясь на волнах, каждый на своей, в призрачном корабле Творчества.

***

Все мозги zacraли, честно слово,
Грязные разборки, пляски, секс!
Хочется любви, тепла земного,
Это же...естественный рефлекс.

Наши души, не сродни сортиру.
Не помойки грязных городов.
И ещё нужны, как воздух, миру
Тонны ненаписанных стихов.

Хочется любви, тепла земного,
В тихую есенинскую грусть...
Чтоб звенело журавлями слово,
Чтобы нас читали наизусть.