Страничка творчества Микеланджело

Для начала должна сказать, что была у меня по молодости привычка выписывать из книг.
Из прозы - цитаты, из поэзии - понравившиеся стихи.

Давно это было. Однажды приобрела себе книгу стихов Андрея Вознесенского "Ров". Всю прочитала, выписывать нечего...
Общеизвестный, признанный всеми поэт, а мне он не понравился. Какой-то непонятный он мне, другое дело Евтушенко,
хоть все стихи выписывай. А на Вознесенского даже пародию написала, точнее на одну его строку, хотя ни до него,
ни после пародий вообще не писала. Получилась проба пера. Кому интересно, ссылку даю http://www.stihi.ru/2010/04/26/530

Я считаю, что в основном пародии пишут люди с критическим складом ума. Они без этого не могут, им постоянно надо
 кого-то критиковать. Или пишут те, у кого своих тем дефицит. Порой, они сами того не замечая, переходят на личность автора
 и наживают себе неприятности. Что довольно часто наблюдается на Стихире.

Так вот, из Вознесенского я всё же выписала. Его переводы стихов Микеланджело.
Того самого - известного итальянского скульптора эпохи Возрождения - Микеланджело Буонарроти.
Вот его стихи мне понравились. Спасибо Вознесенскому! И светлая ему память!

Получается двойная польза! И сама с удовольствием перечитала, и с Вами, дорогие мои читатели, поделилась!

 ***

Микеланджело Буонарроти (1475-1564)

Истина.

Я удивляюсь, Господи, Тебе.
      Поистине - "кто может, тот не хочет".
      Тебе милы, кто добродетель корчит.
      А я не умещаюсь в их толпе.
Я твой слуга, Ты свет в моей судьбе.
      Так связан с солнцем на рассвете кочет.
      Дурак над моим подвигом хохочет.
      И небеса оставили в беде.
За истину борюсь я без забрала,
      Деяний я хочу, а не словес.
      Тебе ж милее льстец или доносчик.
Как небо на дела мои плевало,
      Так я плюю на милости небес.
      Сухое дерево не плодоносит.
    
                ***

Утро.

Уста твои встречаются с цветами,
      когда ты их вплетаешь в волоса.
      Ты их ласкаешь, стебли вороша.
      Как я ревную к вашему свиданью!
И грудь твоя, затянутая тканью
     волнуется, свята и хороша.
      И кисея коснётся щёк, шурша.
      Как я ревную к каждому касанью!
Напоминая чувственные сны,
      сжимает стан твой лента поясная
     и обладает талией твоей.
Нежней объятий в жизни я не знаю...
Но руки мои в тыщу раз нежней!

                ***

Любовь.

Любовь моя, как я тебя люблю!
      Особенно когда тебя рисую.
      Но вдруг в тебе я полюбил другую?
      Вдруг я придумал красоту твою?
Но почему ж к друзьям тебя ревную?
      И к мрамору ревную и к углю?
      Вдвойне люблю - когда тебя леплю,
      втройне - когда я точно зарифмую.
Я истинную вижу Красоту.
      Я вижу то, что существует в жизни,
      чего не замечает большинство.
Я целюсь, как охотник на лету.
      Ухвачено художнической призмой,
      божественнее станет божество!

                ***

Творчество.

Когда я созидаю на века,
      подняв рукой камнедробильный молот,
      тот молот об одном лишь счастье молит,
      чтобы моя не дрогнула рука.
Так молот Господа наверняка
     мир создавал при взмахе гневный молний.
      В Гармонию им хаос перемолот.
      Он праотец земного молотка.
Чем выше поднят молот в небеса,
      тем глубже он врубается в земное,
      становится скульптурой и дворцом.
Мы в творчестве выходим из себя.
      И это называется душою.
      Я - молот, направляемый Творцом.

                ***

Продолжение  http://www.proza.ru/2015/11/15/160