Порванный холст

Ты всё твердила мне: люблю. Я лишь молчал, кивая головой, и отвечал, что не могу уже я, старый и седой. Тебе в отцы давно гожусь, а может даже в деды. В ответ я слышал: «Дорогой, где у любви пределы?»

Я пробовал учить тебя: «Ты глупая, побойся Бога! Жить надо и детей рожать. Там впереди — дорога! Моя закончилась давно, а то, что я пишу стихи, «перевожу» холсты и краски, так это только для острастки. Чтоб смерть не сразу подошла и не смогла ударить с тыла, а ты настолько хороша, что мне становится обидно, что не могу я передать всю красоту твою и стать».

Сеанс окончен. Ты ушла. Потом болела голова. Чуть позже разрывался телефон, к моей любви не склонен он. Я знал, звонит жена. Сейчас она мне не нужна... Я переполнен весь тобой. Пропитан весь насквозь, до ниток... Пожалуй, я порву наш холст, уж не такой — убыток. Порву, что связано с тобой: ту связь порока без предела. Я чувствую в себе порой, что всё порядком надоело…

                Май 2013г. к)