Музыка

    Как же божественна была Его мелодия! Казалось, пальцы даже не касались струн Его старенькой акустической гитары. Казалось, что Он просто колдовал над ними. И колдовство создавало музыку. Чарующую, печальную... Одушевлённую. Таких витиеватых переборов не существовало доныне! Такие широкие баррэ невозможно зажать, но он зажимал!! Волшебство Его рук создавало новые ноты!!! И он плакал. И слёзы капали на струны. И это наполняло музыку Его печалью. Его скорбью. Его чувствами. Он был сам - музыкой. А музыка была Им... Он сидел на ободранной табуретке и играл. Потому что больше ничего сделать не мог. Музыка перестала быть просто звуком. Она растворялась в воздухе и была везде. Её можно было вдохнуть!.. Где-то молодой парень, сам не зная почему, подошёл к своей супруге и сказал: "Я тебя люблю!" Просто так. Через девять месяцев у них родилась очаровательная девочка... Где-то добродушные старичок и старушка, сидящие рядышком на старом, но уютном диванчике, не говоря друг другу ни слова, взялись за руки. И улыбались, чувствуя тепло. Они умрут в один день. Но ещё не скоро... Где-то перестал плакать младенец. Он улыбался. И теперь мама-одиночка смогла оторвать взгляд от коляски и оглядеться вокруг. И встретиться глазами с симпатичным папой-одиночкой, который смотрел на неё, качая коляску своего малыша. Они перестали быть одиночками... Его музыка делала счастливыми всех! Кроме Него... Потому что Она не дышала... Он сидел на табуретке перед Ней. И играл. И плакал. И верил в чудо. А Она лежала в кровати. Прекрасная. Любимая. И мёртвая... Печаль Его мелодии была настолько глубокой и искренней, что звёзды падали с неба в океаны, не в силах выносить такую скорбь! Что дождь в декабре стучался в запертые окна. И, бессильные что-либо изменить капли, стекали по стеклу. Как слёзы по Его щекам. И вулканы извергались, завидуя таким эмоциям! Такой страсти и такому отчаянию! А он всё равно играл. Он играл всю ночь. Он воскрешал увядшие цветы! Он заставлял распускаться почки на деревьях! Он запрещал птицам лететь на юг... Потому что юг - здесь. В его сердце... Он творил весну! Он творил... "Милый! Проснись, что с тобой?!!" Он открыл глаза. Он лежал на полу. Рядом гитара. Она стояла перед ним на коленях взволнованная. Прекрасная. Любимая. И живая!!! "Всё нормально!.. - прослезившись, сказал он. - Я просто вчера очень устал..."