6
Кажется, я становлюсь язычником. Мои мысли в ветвях деревьев, глаза устремлены в даль.
Температура, горло болит, нос болит, все тело ноет. Лежу на диванчике. Снизу меня подогревает грелка, сверху - одеяло. Ничего не хочется, ни есть, ни пить.
Очень страшно представлять себе, что я лежу в коробке из кирпичей. А рядом лежат такие же люди, как и я, в каждой коробке по одному, двое или более людей. Неужели весь день проходит так:
я встаю, еду в сторожку, сижу там, смотрю в потолок, затем обратно сюда, просто там мне было холодно, а мне вроде и ничего более не надо, кроме тепла. А то, что я там всю ночь играл в карты, курил, молол всякую чепуху, читал Гёте и Гофмана, разве это суть важно. Не все ли равно, что я читаю, во что играю.
От этой мысли мне делается, как то спокойно и очень страшно. Два противоположных чувства. Страх, панический страх. И прямое, уравновешенное умиротворение. Всё, так не нужно. Скорее страх, чем умиротворение. Зато так спокойно лежать с закрытыми глазами. Это умиротворение.
Трудно видеть небо, когда перед глазами потолок.
Иллюзии, они спасают меня, спасают от покоя? Это метание из стороны в сторону, это лишь приукрашивает действительность.
А, как спокойно лежать.
Свидетельство о публикации №215122801246
Читать сказки.
И лежать.
Болея.
Или здоровым.
Лежать.
Мечта поэта!
Вернее, прозаика.
Да что там!
Мечта всех!
:)))
И моя.
Мечта.
Серьёзный Прозаик 13 18.01.2016 16:18 Заявить о нарушении