Сонет 108

What's in the brain that ink may character
Which hath not figured to thee my true spirit?
What's new to speak, what new to register,
That may express my love or thy dear merit?

Nothing, sweet boy; but yet, like prayers divine,
I must, each day say o'er the very same,
Counting no old thing old, thou mine, I thine,
Even as when first I hallow'd thy fair name.

So that eternal love in love's fresh case
Weighs not the dust and injury of age,
Nor gives to necessary wrinkles place,
But makes antiquity for aye his page, 

Finding the first conceit of love there bred
Where time and outward form would show it dead.

                ***
Всё  медленней  скользит  моё  перо,
Мозг  новизною  дарит  реже,  реже.
О  чём  бы  не  подумал — всё  старо,
О  чём  не  написал — всё  строки  те  же.

Проклятьем  Агасфера  без  вины
Бредут  по  кругу  мысли  бестолково,
О  том,  что  мы  друг  другу  суждены,
Как  каторжнику  плети  и  оковы.

Любовь,  не  зная  старости  примет,
Привержена  законам  обновленья;
Она  всегда  как  розовый  рассвет,
И  время  ждёт  её  благоволенья.

Не  старится,  рождаясь  вновь  и  вновь
Для  новой  страсти,  прежняя  любовь