Птицелов

 L OISELEUR               

 Les oiseaux sont les mains des ces femmes sans nombres   
 Qui sont mortes emportees par un chagrin d amour      
 Revenant dans l espoir da rencontrer une ombre          
 Sur les lieux ou jadis se fletrissaient leurs jours   
 Celui qui sur un toit legerement se pose            
 Brisant pour un instant son vol desespere             
 Et se blottit tremblant dans une triste pose            
 Viens pleurer son amour par des cris angoisses         

 Je suis un oiseleur et comprands leurs alarmes         
 Ce sont mes seuls amis comme je suis le leur            
 Ils se confient a moi moi pour secher les larmes      
 De ces millions d amour disparus sans bonheur            
 Je partage mon coeur               
 D oiseleur               

 Je vis seul dans mon coin n adressant la parole      
 Qu aux oiseaux qui chez moi viennent pour s abriter      
 Jadis j etais aime mais la jeunesse est folle         
 Je refuse un coeur et il s est arrete               
 Depuis je cherche en vain sa tendre ame fragile         
 Parmis tous les oiseaux qui me tombent du ciel         
 Pour consacrer ma vie a forger une idylle            
 Que nous perpetuerons dans la vie eternelle            

 Je suis un oiselieur et comprands leurs alarmes      
 Ce sont mes seuls amis comme je suis le leur         
 Ils se confient a moi moi pour secher les larmes   
 De ces millions d amour disparus sans bonheur       
 Je partage mon coeur               

                Charles Aznavour               

       ПТИЦЕЛОВ  (Из  Азнавура) 

(Тем,  кого  убила  любовь)

Знобит  осенняя  погода.
Весь  день  с восхода  на  закат,
Как  обречённый  листопад,
Летит  с  больного  небосвода
За  стаей  стая,
Словно  ад
Страданья  прОклятого  рода
Вернул  земле  из  чёрных  врат.

Любовь,  синонимом страданья,
Взлетает к  синим  небесам
На  выдохе  полупризнанья
К гипотетическим  весам
Сомнений  в  знаках  зодиака.

Там   делит  их  бесстрастный  рок
На  те,  чей  помысел  высок,
И  те,  где  властвует  порок,-
На  всходы  терниев  и  злака.

Безжалостный  метемпсихоз
Влечёт  загубленных на  муки
В  долину  горестей и  слёз.

Вот  стали  перистыми руки,
Вот  клювом  вытянулся  нос.

Кругами,  с  криками  тоски
Летят  к  закату  косяки.

Изведав  скорбь  неразделённой
Любви,  духовно   воспарив,
Шагают,  сердце  не  смирив,
За  грань, 
Но  гибельный  порыв
Их  возвращает,  оперив,
К  земле,  любовью  оскорблённой.

Летят,  убитые  любовью,
От  равнодушия  луны.
Их  клювы  болью  сведены,
Их  перья,  спекшиеся  кровью,
Как  души  грешников  черны.

Летят  в  отчаяньи  бессилья,
Летят,  заламывая  крылья,
В  давно  покинутую  сень.

Летят,  мечтая  встретить  тень
Былой  любви,  былых  свиданий,
В  места  напрасных  упований,
В  места  предгибельных  страданий,
Где  в  точку  съёжилась  шагрень.

Комком, дрожащим  в  грустной  позе,
Как  наркоман  в  тоске  по  дозе,
В  застрехах  прячутся  они,
Своими стонами  терзая
Предел  утраченного  рая,
Его  манящие  огни.

Я – птицелов – их  понимаю,
Их  скорбной  жалобе  внимаю,
Ловлю  охваты  крыльев – рук
И  вторю  им,  как  брат  и  друг.

Я  стар.  Живу  анахоретом,
Печален,  груб  и  одинок.
Моё  гнездо – мой  уголок 
Друзья  не  балуют  приветом.
Да  и  друзей,  признаться,  нет.
Давно  постыл  мне  белый  свет.

Лишь  птицам  рады  эти  сети.
Я  их  встречаю  на  рассвете,
И  в  ночь, когда  весь  город  спит.

Судьбою  проклятые  дети,
Летят  в  силки,  тенета,  клети,
Мой  дом  для  них  всегда  открыт.

Мольбой  и  стонами  объят,
Пронизан   горечью   утрат,
Неудержимого  рыданья…
На  запределе  подсознанья
Мои   печаль  и  состраданье
Открыто  с  ними  говорят.

Когда-то  был  и  я любим.
Она,  как  юный  херувим,
Мне  робко  сердце  подарила.
Но  я  был  глупым,  горделивым,
Беспечным,  грубым  и  ленивым
Повесой,  ветряным, как  дым.

Она,  прощаясь,  обняла,
Всё  поняла  и  всё  простила.
Тайком меня  перекрестила
Ушла  и  пульс  остановила,
Посторонилась,  умерла.

С  тех  пор  ищу,  в  тоске  напрасной,
Немые  абрисы  прекрасной
Её  души,  что  в  крыльях  птиц
Летит,  летит,  свергаясь  ниц,
Внимая  горестному  зову,
Ко  мне -
         убийце,
                птицелову.

Я  стар.  Мне  скоро  уходить,
Садиться  в  чёрную  карету.

Я  так  хочу  за  гранью  света
Найти   невидимую  эту
Судьбой  оборванную   нить,
Чтобы  ласкать,  боготворить
Мою  потерю,  как   Джульетту,
Как  Беатричче,  как  Одетту,
Чтоб  музу  грешного  поэта
Любовью  вечной  одарить.

Я – птицелов.  Я  понимаю
Крылатых  вестников  без  слов.
Ласкаю  их  и  обнимаю,
И,  как   свои,  воспринимаю
Их  боль  и  грешную  любовь.