Мы шли к Таганрогу, а вышли к бараку

или... Приснился Донбасс

Давно мне не снилось чётких снов…Этот – запомнился, решил записать…Короткий…ну что же, пусть будет.

На пустыре как будто знакомом, сильно замусоренном, около мусорных баков…Недалеко дома, одноэтажные и двухэтажные бараки, каких много в шахтёрских посёлках. Шахты и терриконов не видно, но всё какое-то знакомое…Похоже, что действие происходит в Донбассе.

Я с внуком и какие-то пацаны, подростки, две враждующие группы человек по семь…Они грызутся между собой, строят из себя блатных, кричат, угрожают, но до драки дело не доходит. Мы стоим чуть в стороне, на бугре, возле трансформаторной будки, смотрим на них…

У пацанов междусобойная грызня вянет, и они вдруг замечают нас…Агрессия ещё есть, выплеснуться не успели, а здесь два лоха торчат – старый и малый, можно отыграться…Двое подходят к нам развязной походкой, руки в брюки, небрежно сплёвывая каждые пять секунд – знакомый жест – сие означает, что они ребята смелые и никого не боятся. Сам я вырос в шахтёрском посёлке и знаю всю эту босоту и её замашки. Ничего здесь не изменилось за 60 лет.

Начинают вязаться к внуку: «кто такой? чо стоишь? чо смотришь?» Меня в расчёт не берут – что со старого возьмёшь, да и не принято у шпаны вязаться к старикам, помнится мне из детства. Огрызнуться могут, но в драку лезть против старости – это западло.

Внук молчит, но испуга перед босотой не показывает. Весь в меня. Я тоже молчу и смотрю спокойно то на них, то на небо…Говорю внуку:
    – Дождь будет…
    – Это точно. С грозой… – откликается внук.

Когда не знаешь о чём говорить, то лучше всего о погоде – это всем интересно.

Мы с ним внимательно рассматриваем небо. Пацаны всё ещё держат крутой вид, сплёвывают реже, а потом и вовсе перестают – слюна кончилась, во рту пересохло.

Показываю внуку тёмно-синюю тучу над дальним бараком, говорю:
    – Смотри, гроза от Азовского моря заходит…Минут через двадцать ливанёт…

Словно в подтверждение моих слов вдали громыхнуло разок-другой…Теперь и пацаны-разведчики с интересом разглядывали небо и тучи на нём. А две враждующие группы подошли к нам и тоже, все как один, принялись изучать движение облаков над донецкой степью.

    – Ну что, ребята, давайте к делу…Что вы мне предъявляете? – в упор спросил я у ближнего к нам, белобрысого пацана. Тот с трудом оторвался от неба, долго смотрел на меня непонимающе, потом выдавил из себя:

    – Ни-ни-ничего…

    – А ему? – я кивнул в сторону внука.

    – Ничего… – уже увереннее ответил пацан.

    – Хорошо. Будем знакомы…Мы – из Новошахтинска…Это мой внук, а я, сами понимаете, его дед. Какие будут вопросы?

Они молчат, а я спрашиваю:
    – Как называется ваш городок?

    – Шахтёрск, – отвечает всё тот же белобрысый.

Ну что, думаю я, нормальное название для шахтёрского городка. Спрашиваю:
    – А как в Донецк попасть?

    – Туда идите…через два километра придёте… – нам показывают направление в сторону двухэтажного кирпичного барака с тремя подъездами, очень похожего на барак моего детства, что остался в Новошахтинске.

    – Нет, не ходите туда…Там опасно, правосеки шатаются, стреляют… – вмешивается другой, рыжий пацан. – Сюда идите, здесь длиннее будет, но безопасно… – Он показывает нам путь гораздо левее кирпичного барака.

    – Туда нельзя! – кричит стриженный смуглый пацан. – Там заминировано!

Стоим с внуком в нерешительности – не знаем куда идти. Спрашиваю, обращаясь ко всем:
    – Кто из вас самый старший?

Вперёд выталкивают рослого увальня с добрым лицом. Он не успевает и слова сказать, как его сбоку оттирают в сторону с криками:
    – Да кто ты такой? Тоже мне, атаман нашёлся…

В ответ слышны крики:
    – А ты кто такой? Строит из себя шишку на ровном месте…

Начинается нешуточное выяснение отношений. Крику много, но пока ещё не дерутся. С нами они выяснили, а вот между собой никак не могут. Похоже, что мы их застали как раз за этим интересным взрослым занятием – борьба за власть. Юные революционеры…

    – Уходим, – говорю внуку. – Не будем им мешать.

В Донецке нам делать нечего, это я так спросил, для ориентирования на местности. Да и постреливают там. Двигаемся в сторону Азовского моря, возможно, выйдем к Таганрогу…Как бы нам не повторить ошибку матроса Железняка (из стихотворения поэта Светлова), который «шёл на Одессу, а вышел к Херсону». У него карты не было, потому и заблудился…А я-то знаю местность, как свои пять пальцев. Не промахнёмся.

Туча уже нависла над нами. Сверкает молния и тут же грохочет гром, как выстрел из пушки. Полил дождь, настоящий ливень. Оглядываюсь назад – пацаны разбегаются во все стороны, по своим баракам. Помню и мы в детстве  вот так же разбегались по домам, спасаясь от дождя…

Мы с внуком забегаем в средний подъезд кирпичного двухэтажного барака. Узнаю: это барак моего детства и мой подъезд, здесь я жил на первом этаже – левая дверь, как войдёшь…Сейчас там темно, ничего не видно…Стоим с внуком в подъезде, пережидаем дождь. Темно и на дворе, как в сумерках. Смотрю на своего юного внука – он здорово похож на меня, только ростом чуть выше и без седины.

Боже мой! Так это же я стою в своём подъезде…60 лет тому назад…Оказывается, перемещения во времени возможны во сне.

На этом радостном узнавании самого себя я проснулся. Приятный сон – на родине побывал и юность вспомнил.

Вечером, перед тем как записывать сон, взглянул на карту советских времён, где Донбасс обозначен в составе Украинской ССР. Пацаны во сне изрядно мне наврали: Шахтёрск отстоит от Донецка к востоку в 40 км, а не в 2-х. А вот направление на Таганрог мы с внуком выбрали верно, хотя бы потому, что попали в барак моего детства. Гроза поправку внесла.

А на хрена он нам нужен, этот скверный городишко? Про этот город на канале «Юмор-FM» шуточки шутят, вроде такой: моряки на Азовском море предпочитают лучше попасть в шторм, чем в Таганрог. И ещё: все слишком грешные жители Таганрога попадают после смерти…опять в Таганрог. Так что мы правильно сделали, что не пошли туда.

Мы шли к Таганрогу, а вышли к бараку…Нормальный ход.