За окном - весна. А я открываю, одну за другой, страницы ушедших из жизни авторов. Нередко - ушедших преждевременно. На фотографиях – живые глаза. Ещё живые. Живые диалоги. А их уже нет. Наворачиваются слёзы. Снова и снова. И не отпускает мысль: когда-нибудь (уже через мгновение!) не будет и нас. Всех, кто встретил приход весны в этом году.