Кошмары

Проснуться в холодном поту, чувствуя, как леденеет кожа головы, ощущать пот, бегущий по косточкам спины, по талии.

И смотреть в незащищенное окно, похожее на нарисованный черный прямоугольник с оранжевым штрихом карандаша внутри: так ярко горят фонари вдоль загородных аллей. И эти кошмары рвут душу, запоминаешь их, как только можешь, чтобы потом записать в тонкую тетрадь. Но забываешь и записать, и кошмары.
Город спит.
Большинство спят, а ты похож на зомби, шатающегося от стены до стены, когда еще вчера твоя постель принадлежала не только тебе, всем переплетениям душ и тел, когда ты переворачивался на другой бок и приближался спиной к теплому и родному, а сегодня тебя достают в твоей кровати кошмары прошлого, от которых ты чувствуешь себя беззащитным и уязвимым, понимая, что фраза «мой дом – моя крепость» порой врет.
Эти страшные глаза человека во сне, целующего тебя мертвенно-белыми губами, глаза не твоего человека-обманки, когда даже во втором измерении в голову тебе приходит картинка, что это не твой, не твой человек, ты готов кричать и кричишь, но уже не во сне, а наяву, смотря на этот оранжевый прямоугольник, похожий на картон, и не понимаешь, где ты и почему твое окно тоже не твое, как этот страшный человек из сна.
Эти кошмары изматывают тебя, нервы натянуты, как тугие струны гитары, а пальцы приходящих теней по ночам перебирают их с такой силой, что вот-вот, и лопнут эти нити внутри тебя, ты взорвешься, как взрываются воздушные шарики в атмосфере, и никто не найдет уже даже твои останки, не говоря уже о том, чтобы увидеть тебя настоящего. И воспоминания душат, когда и во вторую ночь ты не можешь уснуть, согревая кровать в одиночестве, а в третью туда не хочется идти, потому что запах родного человека выветрился из подушек и не защитит тебя от страха, съедающего тебя изнутри: еще одна ночь, страшная ночь, где крови так много и совсем не во сне, где тебе больно снаружи, внутри, где душа так истрепалась от физического, что замерла, как эмбрион в спиртовой пробирке и не шелохнется, не подаст голоса, что она еще чувствует, где кошмар за кошмаром накатывает волной, с каждым разом становясь все больше и сильнее. И нет средства, чтобы согреться в этом страшном жизненном сне под названием нехватка. Нехватка того, что было, нехватка того, что будет.
Каждое утро ты разбит, но прячешь эти осколки, как в детстве, словно уронил на пол мамину любимую вазу и прячешь ее под половиком. Но мама увидит, мама поймет. И она обнимает, прижимает к себе со всей силой маленького хомячка, целует тебя в лоб, поднявшись на цыпочки, и шепчет, что это пройдет.

Ночь на 15/1/16

Редактор: Настя Шварц

Иллюстрация: Chiara Bautista