крылья на прокат

Сборник стихов автора Скучающая Провинциалка заставил уточнить значение слова " Свежак" в Интернете. Малый академический словарь русского языка услужливо выдал:
СВЕЖАК
1. Свежий морской ветер.
2. Свежепойманная рыба.
Оба значения подходят -- автор новый (свежий)и стихи, как рыбы, недавно пойманные автором, но не на червя, а на вдохновение. Охарактеризовать стихи оказалось сложнее. Какое прилагательное подойдет? Прекрасные? Перебор! Отличные? Мы не в школе и пятибалльная система оценок не годится. Плохие или так себе? От зависти можно и не такое придумать. Может быть стихи неординарные, необычные? Да, но этого мало! Красивые по форме, стилю? Да нет! Временами корявые и сбой ритма имеется. Тогда что же в этих стихах привлекательного?
Практически любое стихотворение из сборника это отпечаток мгновенного эмоционального переживания, причем нередко не лишенное философской идеи. Тут вам и вопросы жизни и смерти, любви и ненависти, молодости и старости. Умеет автор в стихотворной форме на основе своего жизненного и умственного опыта рассказать не только о бытовых проблемах, но и проблемах бытия.

Ночь на дворе Луна прорехой..
Не спится ей..
Ей сон не к спеху…
Сияют звезды.. Как и тогда,
когда идея нас создать
терзала праотца…
Деревья ежатся от холода…
Собака под забором воет с голода…
И щурится как старый мудрый гном
окном разбитым горбатый сизый дом…
Скрипят заборы ржавыми суставами
Шныряют тени… чьи то…мало ли…
Ночь на дворе… и ветер приведением
в чужие двери бьется еле-еле…
Луна дырой…Сквозняк вселенский…
И млечный путь над городом как полотенце…
Спят люди, позабыв о вечности….
Погрязнув в человеческой беспечности…
и сны… кружатся над телами словно души…
кого то радуют кого то душат….
Спят люди.. будто смерти и не будет…
Пока будильники их утром не разбудят…

Читал стихи Скучающей Провинциалки и поймал себя на мысли, что они ( стихи) не нуждаются в оценочном суждении. Да какая разница какие они? В них есть мысль и состояние. Чтобы понять эмоциональное состояние, вложенное автором в стихотворение, надо обладать опытом этого состояния, то есть испытать на себе, на своей шкуре и пережить, а иногда и выжить, чтобы дальше жить.

Стану старухой
Ворчливой обиженно,
Буду наседкою место высиживать
Скрюченным пальцем с каймой под ногтем
тыкать в прохожих как ржавым гвоздём
Стану забывчивой "старой калошей"
Сразу обиды забудутся, может
Или всплывут словно накипь в бульоне
Станут неважными жизни каноны
Туфли на пятках измятой гармошкой
Ты потерпи. Осталось немножко
Ну а пока…
рыжим яростным всполохом
треплет мне ветер настойчиво волосы,
ты поревнуй, потоскуй, поворочайся,
не вспоминая при имени отчества
Ты прикоснись, обожгись и замри
от невозможности нашей любви
Стану старухой,
свободой надышишься
если до тех пор
от меня не сбежишь ещё…..

Похоже автору от жизни досталось. Есть некоторая психологическая усталость, что прослеживается в стихах " Пять минут без суеты", " Все как и прежде", " Чего не хватает" и квинтэссенция этого состояния в стихотворении " Уже ничего не нужно":

..уже не нужно ничего,
бес отстучал досрочно под ребро,
оставив синяки и шишки,
и в поджелудочной от горечи излишки…
..уже не восхищают торсы ловеласов.
И зебры полосатые гостиничных матрасов
лишь навевают тошноту,
как впрочем, и слова… тебя люблю….
Уже рассвет лишь приложение
к вновь наступающему дню…
Закатами я измеряю жизнь свою…
Уже не нужно просто никого….
бес отстучал досрочно под ребро…

Но оптимизм автором к счастью не потерян, что очень хорошо передано в стихотворении " Очень, очень, очень"

Жизнь мимо мимо мимо мимо
По прежнему пред счастьем гну я спину
И зачарованно под радугой стою
Всё жду чего то, жду жду жду
Несовпаденье возраста и оболочки
И покориться возрасту никак не хочет
Моё породистое тело
стареет трудно неумело…
Еще тревожат соловьи до слез
Еще обиды, и всерьёз…
Еще хочу стремлюсь желаю
Еще от прикосновений твоих таю
Еще рискую о любви твердить и днем и ночью
Еще охота жить, и очень, очень, очень

Любовная лирика в творчестве Скучающей Провинциалки занимает если уж не главенствующее место, то и не второстепенное точно. Ну как же без любви-то? Но и здесь не всё так просто и однозначно. Умеет ли любить автор? Несомненно. Опыт был и, наверное, большой. Впрочем, автор в резюме предупреждает: " Пишу чаще не о себе. Не заморачивайтесь!"
Не будем проецировать на личность автора переживания героини стихов, от чьего имени они написаны. И додумывать не будем,и фантазировать тоже. Просто читаем:

… печально, но с теченьем дней
не становлюсь тебе родней..
любовь водою из ладоней
попробуй, удержи её…

… найдешь другую,
куда ты денешься..
придешь и,
как всегда, разденешься
и рук капкан
и с головою в ложь…
крещение грехом…
забыться не поможет…

всё повторится…,верь или не верь..
в другую жизнь уже открыта дверь
осталось сделать шаг…, найти предлог
и без оглядки, смело, за порог…

а той, которая придёт на смену,
неважно может быть непервой…
а та, которая на смену…
собьет постель почти что в пену..
и тела белого изломы..
тебе меня, наверное, напомнят…
… не говори ей о любви…
раз в жизни потерпи..
Не лги…

Стихотворение автор назвала " Печалька-а-а-а". А вот у меня печаль -печалище! Ни одного отзыва на стихотворения из этого сборника. Хотя нет. Теперь есть. Мой отзыв, вряд ли восстановит справедливость, но пусть будет.
Судя по переписке Скучающей Провинциалке предъявляют претензии в нарушении правил стихосложения и советуют " поверить алгеброй гармонию". Заступаться за нее нужно. Для злопыхателей и недоброжелателей у нее есть ответ:

Ну почему надо писать как все
Я не умею. У меня другое в голове
Там ветер. Паутина. Часовая мина
Там бой курантов, страх за сына
Там птицы крик. И шум волны
Там жареный с лучком шашлык
Бокал вина. И месяц за окном
И чей то муж под чьим то каблуком
Там слёзы. Иногда мои…
Там проза, там чужие дневники,
Там от шампанского остатки
и я …от ярости в припадке
Там луч от солнца, там любовь
И даже итальянская свекровь….
Я так пишу, я не училась
Плевать на то, что получилось
Пусть в голове моей квардак
И делаю всё абсолютно, но не так
И рифма словно конь хромая
Но мысль. Моя, а не чужая…
И как коленки сбиты ударения
Плевать, мои ж стихотворения….
Пишу, пока им всем охота жить
Пока мой слог к чужому мненью не привязан
Поэтом можешь ты не быть
Но человеком -то обязан
А потому, пардоньте, люди….
Что получается. Не обессудьте…

В этом стихотворении, как в хорошем кулинарном рецепте -- ни убавить, ни прибавить.

АС

Александр Секстолет   13.01.2017 20:57   •   Заявить о нарушении