Утро, когда она заново родилась

 Стихия бушевала всю ночь. Тяжелые капли дождя имитировали звук сотен тамтамов, меткими точечными ударами барабаня по крыше. Смывали полуденную пыль, покрывавшую стены дома, будто патина медный подсвечник. Орошали деревья, склоняли в раболепном поклоне травинки, просачивались в недра земли.
 
 Она находилась в полудреме – этот дождь казался ей апофеозом событий, произошедших с ней за последний месяц. Мощными прохладными струями он, таинственным образом проникая в ее душу, сносил накопившееся отчаяние. Она чувствовала эту кульминацию, жаждала освобождения.

 К утру дождевые тучи иссякли, остаток их разогнал непоседливый шальной ветер. Игривые лучики, вновь пробудившегося солнышка затопили веранду. Соскочив с постели, она легонько, едва касаясь пола, пронеслась босыми ногами по настилу. Со стороны могло показаться, будто она танцует, двигаясь в такт мелодии. Словно кто-то невидимый, быть может – ветер, играл для нее каприччо. Ей было чудесным образом хорошо, и те незамысловатые движения, которые она производила, отзывались в ее душе волной ликования. На секунду ощутила она себя всемогущей, заполнившей все окружающее пространство. Затем это чувство исчезло, на смену ему пришло благостное умиротворение.
 
 Она остановилась и осмотрелась вокруг, стараясь запомнить до мельчайших подробностей это мгновение – плетеное кресло, фонарь, кашпо с цветами, витиеватую резьбу, деревянные полы террасы в солнечном сиянии, даже движение ветерка, затеявшего самовольную игру с ее волосами. Ей хотелось поместить все это в архив своей памяти раз и навсегда, чтобы однажды иметь возможность  вспомнить то неподражаемое утро, когда она заново родилась.