Долой привязку к месту и времени

В такой сырой осенний вечер зарождаются насморки, простуды и меланхолическая поэзия. А проза запускает в осень своего наблюдателя, выжимает из мокрой травы отдельные метафоры. Например: «Автомобили несутся мимо черными ангелами зла, разбрызгивают свет».
Но это ладно. Вдруг ужасно раздражает привязка к месту и времени. Нет, ничего личного, пусть. Пусть надцатое ноября именно этого года, и эта улица, и даже вечер, больше похожий на ночь, и такое же утро. Но сколько можно. Тянет вырваться отсюда хоть на минуту. Хочется, чтобы после четверга пришел сразу юг. А на перекрестке чтобы наступил апрель. Потоптался и осторожно наступил.
Да, в этом доме все время вечер, можно уже ложиться спать и не бояться, что утром разбудят. Ведь утро живет в доме напротив, выращивает свои рассветы и выставляет в окнах. Совы их не берут, им подавай закаты наилучшей густоты и насыщенности.
Ожидая заката, ко мне приблудилась чья-то жизнь, на вид успешная и активная. Но у меня своя. И хоть она вечно недовольна и не уверена ни в чем, даже в самой себе, но... Условия не позволяют оставить найденыша, ищу хозяина, отдам в хорошие руки. Если не найду, подгримирую и утащу с собой в текст. Потому что здесь, в тексте, я теперь окончательно провожу лучшие часы своего пространства.