Как то попал я то ли на сборище, то ли на собрание поэтов. Современных, разумеется, ныне здравствующих. Стихи хотел послушать, а услышал что то странное, на стихи совсем не похожее. Вспомнился Блок - "По углам страшная скука. Сидят под абажуром, пьют чай." Я бы от себя ещё добавил - "смотрят по сторонам недобро, как исхудавшие грифы с поломанными крыльями". И уж точно никому из них не приходит в голову поехать в какой-нибудь ближайший город, в Тулу, например. Просто так, побродить по Туле и вернуться...
Недобро, ох недобро глядели поэты. И друг на дружку, и на меня. Но либо молчали, либо произносили какие то незнакомые мне фразы. Наверное, чтобы никто ничего не понял и не обиделся. Потому что - обиженный поэт страшен в своей мести...
А любой поэт, в своей мести, способен на самое страшное - не придет на следующие поэтические чтения. Аплодисменты жиже будут.
Поэты
© Copyright: Сыгда Алтынаев, 2017
Свидетельство о публикации №217021500256
Свидетельство о публикации №217021500256
Рецензии
Считают, что умнее всех, поэты.
Не скрою, не люблю я их за это.
:)
Филиппов Владимир 24.05.2017 22:12 • Заявить о нарушении
Не скрою, не люблю я их за это.
:)
Филиппов Владимир 24.05.2017 22:12 • Заявить о нарушении