Как писать о приключениях

Да, да, надо, надо что-то делать!  Надо работать над собой, делать усилия. Держать себя в форме! Обязательно напишу что-нибудь стоящее!  Ну, вот, к примеру,    описать природу, чудную осень. Да, да, конечно! Осень! Чудную!  А за окном-то хмарь, зябко, а я как назло, зонт потерял. Такая жалость! Да ладно, не буду отвлекаться. А вот и дождь заморосил, пора покупать осеннюю обувь. Ещё хочу плащ, длинный, шляпу, и тросточку. И собачку. Нет, собачку не надо, не могу рано вставать. Итак, пишем про осень. Золотую.
Оооо, ветер поднялся,  и где оно, то золото, я вас спрашиваю? То есть не вас, а Музу, но не поэтическую, а свою жену. Я её спрашиваю:  Когда мы будем менять оконные рамы? Все в доме поменяли, а мы – нет. Чёрт! Опять отвлёкся. Что-то про осень не получается.  Попробую  осилить беспроигрышную тему – любовь. Итак, любовь. Он и Она. Весна. Случайная встреча. Мимолётный взгляд. Феерия. 
В предчувствии успеха потираю руки, прошу Музу принести мне чашечку кофе. Куда там! Моя Муза глуха, как тетерев, когда её о чём-то просишь, зато слышит через стены, как летучая мышь. Вот такая она, моя Муза Серафимовна. Педагог высшей квалификации! Музыкантша. Муза – музыкантша.  Подзатыльники дома детям отвешивает профессионально, квалифицировано. Кричит на «форте».  Один раз даже мне чуть не досталось. Хорошо, что голову пригнул,  плохо, что  лицом в тарелку с супом угодил.  Жена, конечно, извинилась, сказала, что за столом практиковать физические меры воздействия не будет. И на том спасибо. 
Ах, я же про любовь! Оказывается, любовь эту выдумали весёлые ребята,  трубадуры в XIV веке.  Жили себе люди, не маялись, и вдруг – нате, любовь! Ну, там охи, ахи,  поединки, дуэли,  вот вам и трагедия. Вот смотрите, что происходит сейчас:  Он за ней, как павлин, хвост развернув, ходит, букеты, конфеты,  свиданья, желанья, сомненья, томленья,  и вот: хлоп – штамп в паспорте! Кончилась любовь, словно её той печатью, как муху, прихлопнули. Месяц, два – туда – сюда, потом – сложнее:
 –  Я не знала, что ты такой!»
  –   А я знал, меня предупреждали!»   
 –  А что же, дурак, женился?
 –  Ты же сама сказала, дурак, вот и женился!
А ведь дама  тоже  ожидала, чтобы жених был хоть немного мачо, рыцарь Ланселот,  а в натуре – одно расстройство.
Любовь, как чувство, накладывается на числовую ось, где движение от положительного числового ряда пересекает ноль, а затем продолжает двигаться по ряду с отрицательными числами. Бывает, конечно, наоборот, но значительно реже. Иначе бы не было такого убийственного процента разводов. И вообще, кто сформулировал, что такое любовь? Как, вам нравится, например, такая формулировка: «Любовь – это немотивированная зависимость одного существа от другого»!?
Стоп, стоп, стоп, на повестке дня любовь. Так? Так!  Значит, нужно её воспеть, восславить, и так далее. Но для чего?  Плодить несчастных? Создавать миражи? Как прекрасно, когда молодые люди идут за ручку!  И вот уже у них в паспортах каинова печать. И, заметьте, на лицах эта печать проступает! Не сразу конечно, но  время идёт, и выясняется, что характерами вовсе не сходятся. А кто сказал, что сойдутся? Где исследования, тесты, рекомендации?  Представим себе Ромео и Джульету в зрелом возрасте: 
–  Джульета, где мой плащ и  шпага? Ты опять дала её поиграть племяннику?
 –  Ах, отстаньте, сеньор, у меня от вас голова идёт кругом. Правильно мне говорили папа с мамой, не выходить за вас замуж!
   Да что это такое!? Будем писать про любовь или нет? Нет! Не будем!  Не могу, и всё. Потому что знаю финал. Любовная лодка и повседневный быт. Белоснежный парусник и затаившиеся рифы.  Крак! Буль – буль – буль!  Сколько таких крушений произошло, никто не знает. Не работает здесь страховая компания «Ллойда». А действительно, если любовь страховать? И  кто будет бенефициаром?  Опять отвлёкся.
Ну что же мне делать? Как быть? О чём писать? Очень мне нравится тема старинная, русская, посконная. «Жил да был богатый барин, и прижил себе  случайно дочку от морганатического брака. Девочку  сплавили в деревню, гусей она, конечно, не пасла, но и в хоромы её не всегда допускали. Вот однажды зимой отправилась она в другое село. Зачем? Пока не знаю. Поехала, и всё.  Зима. Пурга. Холод. И тройка мчится, тройка скачет, вьётся снег из-под копыт. Вдруг – волки! Ууууу…. Страшно. Несётся серая стая, нагоняет  возок, а взять не может, потому что внутри шуба медвежья, волков отпугивает». Кстати, о шубе. Жена мне уже намекает, что пора  покупать новую, старая беличья надоела.
–  Что же, я, буду всю жизнь её носить?
–  Ну,  –   осторожно отвечаю жене, –   белка же носит! 
Опять отвлёкся. Итак, зима, лес, девочка и волки. Это вам не Красная шапочка, в дачный сезон разгуливающая по экологически чистому лесу.   Нужен здесь добрый молодец, да откуда ему в лесу взяться? А если так: 
«Стой! Схватил под уздцы лошадей добрый молодец». Хотя, говоря по правде, был тот молодец не совсем добрый, разбойничком он был, в лесу пошаливал со своими коллегами. Богатых грабил, бедных – ни-ни. Поскольку с бедного нечего брать, кроме последней рубашки. Кстати о рубашке. Жена мне купила новую,  а воротник мал.  Посмотрела моя благоверная, и сделала вывод: «урежу питание, с сегодняшнего дня. Для твоей же пользы, поскольку калорий ты переедаешь в пять раз больше необходимого».  А может, она специально такую рубашку выбрала? Вообще, причём тут рубашка?  Я же пишу нечто эпохально – историческое.  Так. Разбойник. Кто он? Откуда?  По каким причинам? Ну, остановил он повозку, а дальше что? Девчонку забрал к разбойничкам?  Кто его знает, может он благородный Робин,   выдаст ей чугунок золота, и домой отправит. Вроде    складывается. Надо всё отредактировать. Кстати,  о редактировании. Редактор дал мне последний срок, сейчас, сейчас, ... а, вот:  к Первому мая. К празднику значит. Ко дню солидарности трудящихся. А сейчас трудящиеся не солидарны. Это плохо. Все выходят на демонстрацию, для чего – не знают.
Итак, нужно сдать рукопись к Первому мая. Пачка  чистых, как снег на вершинах Джомолунгмы,  бумажных листов лежит передо мною. Сейчас бы волшебную щуку,  прищучил бы я  её, чтобы  выдала что ни будь эдакое.
С этими мыслями я заснул. Мне снилось безбрежное море, лениво перекатывающее зеленоватые волны, паруса  над головой,  и широкий, туманный горизонт, таящий в себе неведомое. 
«  –Послушайте, сэр, я принял вас на борт не для того, чтобы выслушивать ваши замечания. Вы только пассажир, сэр.
– Вы совершенно правы,  милейший капитан, и лишь в одном ошибаетесь. Я вовсе не обычный пассажир. Взгляните в подзорную трубу. Видите  на горизонте судно? Вскоре вы встретитесь с ним, и тогда вы поймёте, кто я такой, когда запросите пощады у абордажной команды.  Я же  здесь лишь для того, чтобы убедиться, что драгоценности действительно у вас на борту. Согласитесь,  нет смысла  напрасно проливать свою и чужую кровь!» 
Я проснулся. Была ночь, в окно мирно светила луна, рядом тихо посапывая, лежала жена, моя Муза. Я невольно залюбовался ею. Тихая, умиротворённая. Ангел! Спустив ноги с кровати, я снайперски попал в свои тапочки, и крадучись, направился на кухню. Вскоре чайник пел мне свою извечную песню, а  чистые листы, словно по волшебству,  наполнялись героями, сражениями, благородством,  и предательством. Жгучие красавицы бросали на меня манящие взгляды, в моих карманах бряцали золотые монеты, а в сундучке лежала карта, указывающая место захоронения клада.  Море, огромное море, где нет места жёнам, тёщам и начальникам, плескалось за моим окном. Я был Бог, я сам создавал героев и распоряжался их судьбами. Что будем делать со злодеем герцогом? Утопим? Отравим? Убьём?  А с его невинной племянницей? Решать буду я! Эгей!  Право руля!   Все на абордаж! Долой рутину жизни, с её блошиной суетой!  Даёшь приключения! Да здравствует  Первое мая! Да здравствует Муза дальних странствий! Ура!