С подоконника

С подоконника

     Сижу у письменного стола, правлю свою писанину. Борюсь с лавиной, с наваливающимся на меня сном, и палец застигнутый им на клавише «Delete», уснув стирает часть напечатанного. Я спохватываюсь, восстанавливаю написанное, но спустя несколько минут повторяется то же самое. Снимаю очки, откидываюсь в кресле. Надо немного вздремнуть.

     И снится мне, будто иду я, просматривая книгу, по какой-то неширокой улице старого города, которая поднимаясь вверх, делает плавный поворот. Пройдя часть дуги поворота, немного выше я останавливаюсь у фонарного столба, листаю книгу, в которой вижу, только что помещённые в FB моей школьной подругой Верой, фотоснимки из Бакуриани, и удивляюсь как они вдруг оттуда попали в  книгу. Я ловко запрыгиваю на высокий наружный подоконник первого этажа рядом с фонарём. Весна, теппло. Светает. В желтоватом свете фонаря, сидя на подоконнике и болтая ногами, я всё ясно вижу. Всё выглядит как на старинных гравюрах: дом напротив с печными трубами, булыжник, сбегающей с пригорка улицы, завитушки облаков,
Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.                А.А. Блок
Из-за поворота на противоположной стороне улицы появляется мужчина на маленьком велосипеде. Я смотрю. Cразу узнаю в нём Мишу – Вериного мужа, который то ли задумался, то ли мимолётно вздремнул, а может быть под влиянием моего взгляда, который усиливая отражает свет фонаря, пытается остановиться напротив меня, но неуклюже падает набок вместе с велосипедом. Я сообразил, что пока Вера в Бакуриани, Миша катается по старому городу. Миша, с лёгкостью подпрыгнув, поднимается, прислоняет к стене велосипед и входит в дом, в дверь рядом с подоконником, рядом со мной и фонарём.

Внутри дома, за подоконником, на который в интерьере старинных гравюр взгромоздился я, шелестит фолиантами библиотека, слышны незнакомые голоса. И Мишин голосок тонет в том негромком хоре. Вниз по улице, на удалении, в окне зажёгся огонёк. Тишина. Покой. Едва слышный голос Миши за стеклом. Шепчет библиотекарю: «Откуда здесь у вас за окном, на подоконнике взялся Хона?» Она отвечает: «Не знаю, его здесь на этой гравюре никогда раньше не было. Откуда вы знаете, что это Хона? Хона – это что?»   

     Смотрю я на фото, и сон тяжёлым бесформенным телом наплывает и норовит меня унести далеко далеко... В Бакуриани. Вдруг, обнаруживаю, что сижу я довольно высоко. С опаской смотрю вниз, на тротуар, не понимая как сюда забрался, и примеряюсь, как спрыгнуть помягче и не упасть, не ушибиться. Но тяжеленные веки падают, я силюсь их поднять, борюсь и понимаю, что надо спрыгнуть. Не то упаду... Приготовился к прыжку и ... Проснулся.