Прощальное
/ на смерть жены /
На протяженьи многих лет
Я иронический поэт.
Не ждите от меня веселья.
Пишу без юмора теперь я…
Ты много лет жила со мной.
Была подругой и женой.
Мы вместе время коротали.
Всё было, радости, печали.
У нас родился даже сын.
Жаль, что не пара, а один.
Но он такой, что стоит двух.
Не надо проверять вам слух.
Наш сын подрос. Хороший парень.
Не глуп, не эгоист, не барин...
Случилось то два дня назад.
Бросаю я прощальный взгляд.
И появляются слова,
Достойные жены едва…
Была немалая в ней сила.
Пока болезнь не подкосила.
Но сила всё равно осталась.
Она уменьшилась на малость...
Ты создавала нам настрой
Своею чистою душой.
И унесла с собой часть нашей.
Для нас никто тебя не краше.
В своей прекрасна простоте.
Мы без тебя уже не те...
Сдалась жена Судьбе на милость.
И жизнь её остановилась.
Скажу я прямо и без фальши,
Не знаю, что случится дальше.
Теряюсь я в догадках, дрУже !
Пожалуй, не бывает хуже...
Я помню голос твой негромкий.
Рост небольшой и профиль тонкий.
Улыбку добрую, блеск глаз.
Зачем покинула ты нас !?
Тебя я вижу лишь в Раю.
Поверь мне, правду говорю…
Вся наша жизнь – такая малость.
Тебя уж нет, а мы остались.
Паришь ты где-то в вышине.
Тебя мы видим лишь во сне...
Свидетельство о публикации №217032002169