35 лет спустя

Шёл 1993 год. Миновали страшные Ферганские события, единой страны уже не было, между республиками Советского Союза обозначились границы, где ещё не было таможенного досмотра и их  можно было сравнительно легко миновать. После закрытия школы № 5 я уже 8 лет отработала  в школе № 2, лучшей специализированной  школе области.  Специализация была по английскому языку, но ученики, льстя нам, говорили о специализации по физике, химии, истории.  Педагогический коллектив школы был очень творческий, можно сказать, что школа была пилотной площадкой, где апробировались новые педагогические технологии, говоря современным языком, а проще говоря - учителя работали  с вдохновением, с огоньком. Моя идея с походом нашла поддержку, и мы начали подготовку. Определили ответственных учителей, сформировали группу ребят с соответствующей экипировкой. Обратились в политотдел воинской части и нам выделили машину  «Урал», несколько плащ палаток для тех ребят, которые не имели своих  палаток. Был проложен маршрут  поддержанный любителем и знатоком гор Зубаревым Евгением Александровичем. В руководящий состав группы вошли   учитель  физической культуры, учительница английского языка  Бельчикова  Людмила Николаевна и, понятно, я. Кроме того  в отряд  «охраны» были включены студентка второго курса Ферганского университета Жукова Виктория и Букатов Константин, мой зять  как группа поддержки моей персоны. Некоторые учителя выражали опасение относительно нашей безопасности в такое смутное время. Однако мы решились. Сравнительно легко мы миновали пограничный кордон на границе Узбекистан - Киргизия, видимо статус военной машины нам помог. Проехав   «конгломерат» - безжизненный участок пути, мы оказались на верху радостного плато Майдан. Красота, восторг, но к этому, присоединяется какое – то беспокойство: я узнаю и не узнаю дороги на перевал, её просто нет. «Сусанин - куда ты завёл нас?». На мою удачу  невдалеке  я увидела двух местных парней. Они то и разъяснили, что дорога на перевал теперь находится в 2 х или 3х км отсюда, там, где проложена трасса для машин, везущих молоко с джайлёу - высокогорных пастбищ. Всё меняется под действием рук человека: первозданная тишина гор оглашается рёвом моторов. Делать нечего - пошли дальше в поисках  «брода».   Шли, шли и наконец,  достигли  начала  дороги. Дело было уже к вечеру,  надо было поставить палатки и готовить ужин. Едва мы успели поесть сваренную манную кашу, как разразилась гроза, да и какая! Сверкали молнии над нами, громыхал гром, неслись бурные потоки вводы. Место стоянки было выбрано Женей   правильно и горный поток нас не задел. Было так страшно и жутко, что я не верующий человек стала просить бога  уберечь нас от стихии, обещая, что это будет мой последний поход. Смешно?  Не очень. Кто испытал горную грозу, тот меня поймёт: над головой разрываются тысячи снарядов, оглушая и ослепляя и ревущий горный поток. Гроза ушла так же стремительно, как и началась. Выползая из палатки, я увидела у костра ребят пытающихся согреть чай и отогреться: не у всех были палатки и они продрогли. Хорошо, что у меня был мед, и я их отпаивала горячим чаем. Дальнейшая часть ночи прошла спокойно.