Прощальная записка

                Тебя хотел любить, но ты мне не давала шансов приблизиться к тебе, твою взять руку… И авансом улыбка лишь была твоя… Я знал, что навеваю скуку. Опять проклятая разлука. Ты вытерпеть меня могла от силы час, а может, два, дверь отворяя в коридор и выпуская на простор – в «космическую гладь», на лестничную клетку… Немного поиграв и превратив в марионетку. Ни грамма не скорбя об этом. Я трепетал, как лист осенний на ветру, свой сердца жар я отдавал дождю. Он охлаждал меня, бывало… И я, как пьяный, тащился под зонтом, надеясь, что когда-нибудь потом… Ты разрешишь мне быть с тобой и пригласишь меня в свой дом, к себе, на чашку чая, а я, как будто невзначай, играя, переверну вверх дном квартиру, пока одежду с себя скину. Вот только дальше что? Ты будешь надо мной смеяться и к зеркалу скорее подведёшь, указывая пальцем на меня и говоря о том, насколько страшен я, а ты мила и хороша собой, а деньги кинешь мне в лицо, ещё кольцо, которое дарил тебе на прошлой я неделе. Мы в Ниццу собирались – не успели. Тогда проспали мы в постели – ночь очень бурная была! Ты помнишь, как себя вела?.. Ты отдавалась мне до полного конца и без остатка. Я понимаю, поступил я гадко, что не звонил неделю… Я не сумел тогда всё это сделать – жена и дети, годовщина свадьбы, тут под ногами тёща, тесть, и стол накрыт, но некуда мне сесть – меня уже не ждали… Все откровенно напились и где попало улеглись, салат на утро доедали. Жена на ухо мне шептала, что я подлец и недоносок, пускай и возраст – ей под сорок, но жить со мной – одна лишь мука, а ты, Люсьен, – сплошная скука… Прости меня, я больше жить так не могу… Теперь прощай… Окно раскрыто в пустоту, а мне, прошу, пообещай, что будешь меня помнить...

(Улыбка на тему женской прозы в стихах… Дорогие женщины, не обижайтесь, я же любя!)

Июнь… 17-й год… 9:32 утра по Москве.)