Прощальная записка

                Тебя хотел любить, но ты мне не давала шансов… приблизиться к тебе, твою взять руку… и авансом улыбка лишь была твоя… я знал, что навеваю скуку. Опять проклятая разлука. Ты вытерпеть меня могла от силы час, а может два, дверь отворяя в коридор и выпуская на простор – в «космическую гладь», на лестничную клетку… немного поиграв и превратив в марионетку. Ни грамма не скорбя об этом. Я трепетал, как лист осенний на ветру, свой сердца жар я отдавал дождю. Он охлаждал меня бывало… и я, как пьяный, тащился под зонтом, надеясь, что когда-нибудь, потом… ты разрешишь мне быть с тобой и пригласишь меня домой, к себе, на чашку чая, а я, как будто невзначай, играя, переверну вверх дном квартиру, пока одежду с себя скину. Вот только дальше что? Ты будешь надо мной смеяться и к зеркалу скорее подведёшь, указывая пальцем на меня и говоря о том, насколько страшен я, а ты мила и хороша собой, а деньги кинешь мне в лицо, ещё кольцо, которое дарил тебе на прошлой я неделе. Мы в Ниццу собирались – не успели. Тогда проспали мы в постели – ночь очень бурная была! Ты помнишь, как себя вела?..  ты отдавалась мне, до полного конца и без остатка. Я понимаю, поступил я гадко, что не звонил неделю… я не сумел тогда всё это сделать – жена и дети, годовщина свадьбы, тут под ногами тёща, тесть, и стол накрыт, но некуда мне сесть – меня уже не ждали… все откровенно напились и где попало улеглись, салат на утро доедали. Жена на ухо мне шептала, что я подлец и недоносок, пускай и возраст – ей под сорок, но жить со мной - одна лишь мука, а ты, Люсьен - сплошная скука… прости меня, я больше жить так не могу… теперь прощай… окно раскрыто в пустоту, а мне, прошу, пообещай, что будешь меня помнить...

(Улыбка на тему женской прозы в стихах… дорогие женщины, не обижайтесь, я же, любя!)

Июнь… 17г… 9.32 утра по Москве к