Холод

Бывает такой холод, что и на верхушке лета застигает врасплох, никуда от него не спрятаться. Для всех остальных вариантов решение найти несложно.

Перекупавшиеся, с посиневшими губами, мальчишки зарываются в горячий песок на берегу или устраивают шумные потасовки, чтобы разогнать кровь, согреться.
Холодные ладошки и стопочки заболевшего ребёнка мама растирает лечебным бальзамом, надевает кусачие носочки домашней вязки, поит липовым цветом на меду.
Разгорячённые девчата, высыпавшие с дискотеки на уличный холодок шумной стайкой, греются в объятьях кавалеров, а те галантно набрасывают свои куртки на тоненькие плечики подруг.
Туристы прохладными ночами жгут костры, пьют чай с дымком под гитарные переборы. А кто-то уже в палатке на двоих греется, прижимаясь всем телом к такому же обнажённо-беззащитному.

Но это всё законы физики. А что мне делать, — ума не приложу. Лето наконец-то вспомнило, что оно лето, жарит даже в тени от квасной бочки. И квас тёплый. Простуды остались в холодном июне, а знобит как в январе. Руки холодные прячутся под мышками, кофе на литры уже пошёл, а что толку? Холодно изнутри. А если ты рядом, то и снаружи. Даже если рассеянно, по привычке, принимаешься согревать мои пальцы… Лучше не надо.
Это как вечная мерзлота: сверху какие-то цветочки растут, деревца даже корявенькие. Весна в тундре, пчёлки-бабочки… Демо-версия счастливой семьи. Серебряная свадьба на носу. Как там в песне поётся? "Негаснущий костёр"? Пепел, пепел, зола… Тут никакая привычка не поможет, никакой аутотренинг. Холодно. Грустно. Бывает…